Tapornumporco

... Eagora uma coisa que eu, que não vejo um boi de bola, ando a dizer há, pelo menos, 10 reais-barças atrás, por Nacho

2012-01-27T14:27:00.005Z

Para variar o Real Madrid lá foi eliminado pelo Barcelona, desta vez da Taça do Rei. A imprensa portuguesa celebrou como se tivesse sido uma vitória que não foi. Li comentários e ouvi um pretenso expert em bola na TV, durante o jogo, a classificar a exibição do Real em Barcelona, como, passo a citar, «grande demonstração de coragem de zé mourinho capaz de jogar ao ataque em camp nou» e como «exemplo de genialidade tática» e outros encómios que tais. A habitual mitomania tuga quando se trata de falar do «zé».

É verdade que, pela primeira vez na era mourinho o real madrid jogou ao ataque em camp nou. Mas, ainda assim, porque estava obrigado a marcar pelo menos dois golos para passar a eliminatória. Não percebem os mourinhistas que a mesma lógica perversa que os leva a elogiar a tática taco a taco do real neste jogo, obriga-os a classificar as táticas ultra-defensivas utilizadas por mourinho nos jogos anteriores como burrices táticas. Mourinho defrontou o Barça 10 vezes pelo Real. Dessas 10 vezes, ganhou uma, empatou 4 e perdeu 5. O score é arrasador em números marcados e sofridos (só de uma vez foram 5-0), em posse de bola, em tudo... No entanto o grande mou, o génio das táticas precisou de 9-jogos-9 para concluir o que eu e mais uns milhões de zés ninguéns táticos concluímos ao fim de 2-3 jogos, ou seja, que o real tem jogadores de altíssimo nível que podem e devem, perfeitamente, jogar ao ataque contra o barcelona. Mourinho descobriu ao fim de 9 jogos que é possível e até desejável jogar sem subserviências perante o barça( se é que descobriu uma vez que foi a circunstância desesperada de precisar de marcar em nou camp que o levou a jogar assim)! Se isto é ser «genial» e «corajoso», vou ali e já venho... E se esta legião de admiradores do «zé» classifica de «brilhante» o sistema tático e a estratégia usada por mou no último real-barça. pergunto: então como os classificam nos 9 jogos anteriores?

De Certeza que Já Corremos com o Socratismo?, por Bruxo

2012-01-25T20:14:00.005Z

Todas as quartas, mais ou menos pelas 9 45, eu ouvia religiosamente a crónica do Pedro Rosa Mendes na Antena 1. Na semana passada ouvi-o falar sobre um programa de propaganda que passou na RTP 1 subordinado ao demagógico tema do reencontro entre Portugal e Angola. O tal programa foi uma verdadeira operação de lavagem do regime angolano que contou com a conivência dos representantes do governo português. A «coisa» foi conduzida por essa inominável criatura que se diz jornalista, por esse monumento à subserviência que é a fátima não sei quê. Trata-se de uma sobrevivente, como se reconhece: sobreviveu a santana e a seis anos de socratinismo e está lançada para sobreviver a relvas.

A crónica de Pedro Rosa Mendes foi dura. Mas ele disse a verdade, disse as verdades que todos sabem mas que é melhor não serem ditas. Como é que é possível um reencontro entre portugal e angola sem a presença de Rafael Marques, por exemplo, pergunta PRM? Como é que é possível que a questão da corrupção em angola não seja, sequer, aflorada por aquela indigente «jornalista»? PRM tocou nas feridas. E mal ouvi aquela crónica, na semana passada, juro que pensei para mim: tás lixado, não vais sobreviver a isto. Não, claro, porque pensasse que PRM merecesse ser despedido, pelo contrário. Mas porque já sei do que que a casa gasta.

E assim foi. Esta semana caiu que nem uma bomba a notícia de que a crónica de PRM havia sido suspensa. Bem podem agora os responsáveis vir dizer que é só coincidência, que já estava programado. À mulher de César... Impossível acreditar que não houve aqui influência política. E assim assistimos ao primeiro gravíssimo acto de censura deste governo - vindo dos mesmos protagonistas que tanto criticaram a notória «asfixia democrática» levada a cabo pelo socratismo. Pergunta-se: qual a diferença entre isto e o caso moura guedes?

Este governo foi eleito com promessas de que ia sarar algumas doenças do regime - censurou os jobs para a boyzada xuxa; e eis que se dá o escândalo das nomeações da EDP, das Águas e não sei que mais. Censurou a asfixia democrática do socretinismo - e eis que se dá este caso PRM. Prometeu que privatizava essa extravagante monstro de propaganda que é a RTP mas prefere, antes, cortar na educação, na saúde ou nos direitos laborais. Dificilmente um governo poderá fazer pior que o ininputável sócrates e a sua rede de xuxas. Mas, pelos vistos, ainda há quem tente.

Hoje PRM leu a sua última crónica aos microfones da antena 1. Foi a melhor de todas, certeira no seu diagnóstico ao caracterizar o Portugal pseudo-democrático de hoje como uma «uma cultura mesquinha». «Quase sempre, diz PRM, não há ninguém que diga aquilo que todos sabem, mas que todos devem calar. Uma terra onde, finalmente, se instalou o medo e uma noção puramente alimentar da dignidade individual. Traduza-se: ‘está caladinho, para guardares o trabalhinho’.» Eis, em poucas palavras, o retrato fiel do portugal dos pequeninos em todo o seu esplendor!

Para que é que Precisamos de um Presidente da República? , por MonArca

2012-01-24T16:52:00.004Z

Depois da última inqualificável afirmação de Cavaco e Silva acerca do tamanho xxs da sua reforma, a pergunta urge: afinal, para que raio queremos nós um presidente da república? Não seria melhor acabar com esse órgão de brincadeira que não tem qualquer função útil e que nos custa uns milhões de euros tão necessários noutras coisas mais importantes? Eu creio que sim.

Extinga-se o cargo até porque não é só o cavaco quem veio dar má fama a esta obsolescência cara. Soares e a sua versão de presidência da república monárquica viajando e curtindo por todos os cantos do mundo e acima de todos, o inenarrável sampaio, um verdadeiro monumento ao vazio com as suas nefandas extensões familiares e filais, contribuiram para esvaziar de sentido o cargo de presidente da república. Cavaco é só mais um, nem sequer o pior se comparado com sampaio, o chocho.

A presidência da república em versão portuguesa não faz sentido nenhum, é só mais um sorvedouro de dinheiros públicos. «Magistratura de influência»? Tenham dó... Das duas uma: ou bem que optamos por um regime presidencialista ou parlamentarista. O caso português não é uma coisa nem outra, é um híbrido que mantém a figura do presidente mas como se fosse um rei e, portanto, uma mera figura decorativa. A democracia em portugal não funciona , de qualquer maneira; mas do que menos precisa é destes jarrões ming como os soares, os cavacos e os sampaios que só servem para nos ir ao bolso. Para isso mais valia um monarca que sempre tinha mais pinta. Presidente da república portuguesa? Extingam-no, já!

A Propósito de Uma Conversa Natalícia, por Cavaleiro da Triste Figura

2012-01-18T16:18:00.002Z

«Se alguma mulher formosa vier a pedir-te justiça, afasta os olhos das suas lágrimas e os teus ouvidos dos seus gemidos, e considera serenamente a substância do que pede, se não queres que se afogue a tua razão no seu pranto e a tua bondade nos seus suspiros».
Miguel de Cervantes, D. Quixote de La Mancha

More Doctors Smoke Camels Than Any Other Cigarrette, por Martini Girl

2012-01-17T18:10:00.004Z

Como seria se classes profissionais prestigiadas, como a dos médicos, pudessem livremente fazer anúncios? Se o melhor cardiologista português pudesse aparecer na TV a aconselhar esta ou aquela marca de medicamentos ou de cosméticos? Possivelmente os médicos - pelo menos os mais qualificados - deixariam de ter necessidade de exercer medicina. Ganhariam muito mais a fazer publicidade. Mas o seu código deontológico impede-os de tal coisa.

Só que a astúcia das agências publicitárias não se deixa desarmar. São conhecidos os anúncios em que aparecem actores de bata branca e estetoscópio a aconselharem o medicamento xpto. E há exemplos muito mais engenhosos: este anúncio antigo ao tabaco Camel é um bom exemplo. «Há mais médicos a fumar Camels do que qualquer outro cigarro!». Torcido não é?

Declaração de Pedreirada, Já!, por Talocha

2012-01-12T10:48:00.006Z

Mais uma vez (para aí a centésima só nos últimos anos) veio a público um episódio revelador da intolerável promiscuidade entre a maçonaria e a política. Nem sequer espanta. Espantoso sim é que a habitual tropa de pseudo-veneráveis figuras maçónicas venha, mais uma vez, defender o indefensável sem, pelo menos, corar de vergonha. Mário soares, o poeta alegre, o grão arnaut e mais uma catrefada de impolutos maçons, sempre que rebenta mais um escândalo, lá aparecem nos media para proclamarem a sua justa indignação. A liberdade, a igualdade, a fraternidade, os nobres ideias da irmandade, blá, blá, blá... Poupem-nos: a actual maçonaria (ou maçonarias, tantas as lojas existentes) faria o próprio Mozart aderir à Opus Dei.

E porque razão há-de esta gente teimar no secretismo? Ainda se vivêssemos em ditadura.... Mas não são alguns destes pseudo-veneráveis senhores, alegadamente, os próprios fundadores da democracia portuguesa? É este o entendimento que têm da «sociedade transparente»? Entendamo-nos: não se pode defender a transparência da democracia à segunda para, à terça e à quarta, vir bater-se pela legitimidade de lobbies secretos. De resto é, para mim, muito claro porque é que esta gente teima no secretismo: precisamente para que não possamos traçar o mapa negro da sua influência. Devia ser lindo se pudéssemos comprovar publicamente a geografia dos negócios, das nomeações e das influências. Chegaríamos à conclusão de que a maçonaria é um verdadeiro estado dentro do estado, o que aliás já se sabe mesmo mantendo-se o secretismo da coisa.

Afinal estes senhores são lerdos ou fazem-se? Mas quais ideiais? Aquilo não passa de uma organização secreta destinada à prática do tráfico de influência. Aquilo serve para impor sobre o mérito a cunha e a influência oculta(porque é que entre dois professores universitários aquele que consegue ser catedrático é, precisamente, o mais incompetente? Porque usa avental). Aquilo serve para negociatas. Aquilo serve para distribuir benesses e poderes pelos «irmãos», aquilo é uma forma de exercício de poder oculto intolerável em democracia. Não que a maçonaria devesse ser proibida, claro que não. Mas é o mínimo dos mínimos que os seus membros sejam obrigados a fazer uma declaração de pertença ao lobbie sempre que sejam candidatos a cargos públicos de relevo.

Têm direito à privacidade? Mas isto não é privacidade nenhuma. É lobbing. Mais direito temos nós, como cidadãos de conhecer as dependências e fidelidades políticas e interesseiras daqueles que é suposto elegermos. É que isto já nem se pode debater, sequer, no estrito plano dos princípios. Não. A proliferação de escândalos, muitos do foro criminal, foi tanta nos últimos anos que o caso já se tornou uma exigência de sanidade pública. Se mais evidências do carácter nefando e pouco respeitável da coisa não houvesse, uma bastaria: as acusações que as diferentes lojas e dissidências da seita troca entre si. Se são os próprios «irmãos» a vilipendiarem-se uns aos outros, como podem os pseudo-veneráveis do costume vir convencer-nos da inanidade da maçonaria? Como podem convencer-se a si próprios?

O Deus da Carnificina, por Antropófago

2012-01-10T20:02:00.003Z

Ontem fui ao cinema. Mas não vou falar do filme. Este post é mesmo sobre a minha ida ao cinema e não sobre o último excelente filme de Roman Polanski, o notável O Deus da Carnificina.

Segundo informação oficial o filme começa às 21 20. Como já conheço os hábitos da casa cheguei às 21 15 à bilheteira. A bicha não era muito grande, despachar-se-ia facilmente em dois minutos se fosse realmente uma simples fila para comprar bilhetes. Mas não. Acontece que aquilo é, na verdade, uma bicha do Só Peso disfarçada de bicha para o cinema. Raramente aparece um cliente que deseje comprar apenas um bilhete de cinema – a maior parte compra baldes de coca-colas, barris de picocas com manteiga, açúcar, sal e frutos secos. Há até menus especiais como nos restaurantes de fast food. À minha frente um casal de gordos descomunais pagou vinte e tal euros para se empaturrar de porcarias. Podiam ter ido ao Porcão, mas preferiram o cinema…

Enfim, depois de várias pesagens de comida e de perguntas cinéfilas do estilo «deseja as pipocas com sal ou com açúcar?» lá chegou a minha vez. Disse que só queria um bilhete para O Deus da Carnificina e o empregado pareceu ter visto um e-tê. E não deseja mais nada? Um bacalhau à Zé do pipo, apeteceu-me dizer-lhe. Mas respondi que só queria o bilhete. São 6.60 eur. Fónix! 6.60 eur para ir ao cinema? Depois admiram-se dum gajo sacar os filmes todos da net…

Entretanto eu tinha ficado a pensar que estava tramado com a multidão de mastigantes que se preparava para a sessão das 21 20. Já estava arrependido de ter saído de casa porque não me agrada nada a expectativa de ir partilhar uma exígua sala de cinema durante uma hora e meia com um exército de comilões a sorver pipocas e refrigerantes. Mas vá lá, tive sorte, a sala de O Deus da Carnificina tinha só meia dúzia de curiosos. Percebi que fora salvo pela Bruna Surfistinha, o filme que estava em exibição na sala do lado. A maior parte do exército grunho tinha ido ver a Bruna. Com pipocas, cerveja em lata e manteiga de amendoim, claro.

No início do filme ouvi este excelente diálogo entre um jovem casal que ficou na fila detrás:

Ela– Carnificina? Mas o que é que quer dizer carnificina? (depreendi que há gente que vai ao cinema sem sequer saber o título do filme que vai ver. Podia ser o Senhor das Moscas, o West Side Story, outra coisa qualquer. Mas não, por acaso era o Deus da Carnificna, que palavra tão esquisita).

Ele – Carnificina… é… bem… Como é que te hei-de explicar? (sim, como? Este rapaz é sem dúvida um intelectual para dominar assim uma palavra tão complexa, um conceito tão elaborado, tão sofisticado que se torna difícil de traduzir para mentes mais simples. Ora deixa-me ver…)

Ela – Em inglês é carnage, diz ali…

Ele – Pois, é isso, carnificina deve ter a ver com carnívoro, tem a ver com os carnívoros (quererá ele dizer canibais? Pensaria que ia assistir a qualquer coisa semelhante ao mítico Holocausto Canibal? Pode ser…)

Mas vá lá. Não eram dos piores, pelo menos não estavam de balde de comida e de barril de cola nas mãos.

O Deus da Carnificina que devia ter começado às 21 20, começou, como é hábito, vinte minutos depois, às 21 40. Nada de novo. Pior foi o intervalo abrupto, um corte completamente arbitrário a meio do filme, para que o pessoal se vá abastecer com mais comida. Percebe-se. Tudo é feito de modo a conseguir o máximo de lucro. E quantos mais intervalos, mais baldes de pipocas vendidos.

E foi assim. A minha ida ao cinema acabou por ter interesse sociológico, senti-me uma espécie de Richard Attenborough em missão de reconhecimento de uma estranha espécie de animais de hábitos raros que, pelos vistos, se reproduz no escuro das pequenas salas de cinema. Aguardo agora, ansiosamente, a estreia do próximo filme de Jean-Luc Godard que não quero perder – possivelmente já irei vê-lo ao Porco ao Peso. Nada como um bom rodísio de carne de bísaro para apreciar devidamente a Nouvelle Vague .

Esplanadas com Paredes de Vidro, por Homem Invísivel

2012-01-09T11:22:00.006Z

Isto chateia-me! Um passeio público que, em teoria, é um espaço colectivo ocupado por uma esplanada... O simples facto de se ocupar o passeio com umas mesas e umas cadeiras já é , só por si, irritante. Mas que dizer quando os proprietários se acham no direito - com a vergonhosa complacência das entidades «responsáveis» - de fazer verdadeiros edifícios que só eufemisticamente podem ser declarados esplanadas? Isto, meus senhores não são esplanadas! São edifícios com paredes e tectos construídos em passeios públicos que são de todos nós. E só aparentemente estas paredes são de vidro - a mim parecem-me mesmo muito opacas, de tal modo me intriga como é que uma suposta autoridade responsável autoriza barbaridades semelhantes a estas.

Pics - dois exemplos eloquentes: a esplanada do restaurante caçarola na Figueira da Foz que nos obriga a contornar o passeio e uma das muitas casas de vidro no Porto em frente ao café piolho.

Servidão Humana de W. Somerseth Maugham, por Adérito Bondage

2012-01-08T22:20:00.001Z

Um grande livro! Maugham no seu ponto mais alto. Foi um dos melhores livros que li este ano de 2011, eu que resistia tanto a Maugham... Mas o escritor inglês foi-se entranhando indelevelmente até que, por fim, eu já não podia passar sem este livro. Apesar da sua escrita cristalina, há um lado dark em Somerseth Maugham, nos seus personagens, nos seus enredos. Este livro é o melhor exemplo e é esse lado sombra, esse jogo de entre linhas da sua escrita que me fascinou em Servidão. Também é verdade que essa dualidade está mais presente aqui do que em qualquer outro livro do autor. Outros livros de Maugham não passam de banalidades bem escritas, precisamente, pela falta desta espécie de esquizofrenia literária.

Monika e O Desejo de Ingmar Bergman (1953), por Monteiro

2011-12-23T18:40:00.002Z

Bergman joga aqui com a força da natureza bruta, perigosa e irracional, simbolizada por Monika por oposição à tendência de domesticação social, representada por Henrik, o seu noivo - princípio do prazer versus princípio da realidade (Freud).N A personagem de Monika tem também qualquer coisa de Nietzschiano – o filósofo alemão também via a mulher como símbolo desta dimensão telúrica e selvagem (tema retomado, com brilhantismo por outro cineasta nórdico, Lars Von Trier, em o Anti.Cristo). O jovem é seduzido por Monika e abandona toda a sua vida (trabalho, família, etc) para fugir com ela num barco e viver uma paixão que dura o tempo do verão.

Mas Monika engravida e eles acabam por voltar à cidade. Contudo, neste regresso à «vida real», Monika nunca se adapta às exigências da vida social e familiar e acaba por trair Henrik. A sua natureza indomável acaba por vencer. Monika é muito mais que uma história simples acerca dos encontros e desencontros entre um jovem casal – tem uma carga metafórica intensa e é uma reflexão sobre as tensões mais profundas do ser humano.

Coimbra Incrível, por S. Nicolau

2011-12-18T21:51:00.005Z

O director da polícia municipal de coimbra enviou a vários funcionários um ficheiro com umas fotos com mulheres vistosas pouco vestidas e votos de «sexo incrível» para o ano novo. Posteriormente, após o chinfrim que se sucedeu na imprensa, alegou ter-se tratado de um falha técnica qualquer. Pode achar-se o envio de votos de «sexo incrível» uma coisa pouco natalícia, invulgar, inadequada ou, simplesmente, sincera.

Mas suspender o comandante por isto e abrir-lhe um processo disciplinar é de uma hipocrisia sem limites. Isto é coimbrinha, isto é vitoriano, isto é uma aberração completa! O presidente da câmara, João Paulo Barbosa de Melo, e a vereadora que tutela a PM justificam a sua decisão com o facto de a mensagem ter sido enviada para todos os funcionários, em horário de trabalho e através do e-mail de serviço!!! Santa hipocrisia! Vale tudo neste país e nesta cidade, onde todos os dias vemos e ouvimos coisas, essas sim, verdadeiramente pornográficas. Mas um simples desejo de sexo incrível chega para suspender um funcionário. Vamos longe, vamos e o que vale ao comandante da polícia municipal de coimbra é já não ser tempo do Santo Ofício - o homem ainda devia dar uma vistosa fogueira no famigerado Pátio da Lusa Atenas.

E Porque não as bifanas do Bigodes?, por Godo

2011-12-06T11:15:00.007Z

O país, ou pelo menos a sua comunicação social, rejubila com o reconhecimento pela Unesco do fado Património Imaterial da Humanidade. Subitamente descobrem-se novos fadistas ao virar da esquina, o que até pode nem ser mau (depende dos fadistas). Mas pior, muito pior que a nova vaga de fadistas é a nova velha vaga de politicos e seus apêndices que se vêm agora orgulhar do meritório trabalho que tiveram para que a Unesco desse ao fado tão nobre título. Que seria do fado sem o António Costa, o inenarrável presidente da câmara de Lisboa, por exemplo? O homem toma-se pela própria Amália tão convencido está do seu imprescindível contributo para a causa. Pois eu tenho para mim que difícil, difícil seria que a Unesco não reconhecesse ao fado os seus indiscutíveis méritos. Era só que faltava.

Aliás, se analisarmos a lista das outras manifestações que foram reconhecidas como património imaterial da humanidade, concluímos, facilmente, que o fado está muito, mas mesmo muito acima da maioria delas. Mais: creio até que o fado, em tais companhias perde mais do que ganha, isto do ponto de vista estritamente cultural, que não comercial.

Eu não entendo, por exemplo, que a música mariachi do méxico seja minimamente comparável ao patamar estratosférico em que o fado se situa. Naquela lista da Unesco aparecem lá procissões não sei se da hungria se da república checa, práticas agrícolas do brasil e de áfrica e outras coisas que tais. Estão a brincar comigo? Fado e mariachis? O fado é património da humanidade como a música de Mozart e de Bach, como a bossa nova, como o tango, como o flamenco. Agora como os mariachis?

É por isso que eu acho que, do ponto de vista cultural o fado é aqui puxado para baixo e não para cima. E por isso não me espanta nada que já se esteja a preparar em Portugal a candidatura do, pasme-se, cante alentejano a Património Imaterial da Humanidade. A seguir virá o corridinho, o kuduro e ainda havemos de chegar a apresentar as candidaturas do bacalhau à zé do pipo ou da chanfana a património imaterial da humanidade. Bastaria um critério para distinguir o fado destas manifestações mais ou menos folclóricas: o fado (como o tango, a bossa nova ou a ópera) teve uma intérprete genial e imortal: a divina Amália! E sem um intérprete desta dimensão nenhuma manifestação cultural devia ser declarada património imaterial da humanidade.

O Nosso Fado, por Alfredo Rodrigues

2011-12-05T22:33:00.003Z

- Pai, é verdade que corremos o risco de ter de sair do euro?
- È pois. Cada dia que passa, dizem os entendidos, há mais probabilidades.
- Mas se isso acontecer vamos perder montes de dinheiro, não é?
- Ah pois...
- Bolas... O que nos vale é o fado património da humanidade.
(Já nos estou a ver a pagar a conta do supermercado em discos do marceneiro e a receber o troco em singles da amália).

Coisas mesmo graves, por Unabomber

2011-12-01T17:52:00.003Z

Esta ouvi-a eu e ninguém ma contou. Zapava alegremente quando apanho num canal um desses programas bolísticos onde três supostos experts ganham umas coroas a defenderem os seus clubes e a atacarem os rivais. Falava um tal de eduardo barroso (os barrosos são uma praga neste país e como são muitos eu confundo-os todos), médico já não sei de quê, que me habituei a apreciar pela patetice descomunal das suas intervenções:
- Sim é verdade que está mal incendiarem as bancadas do estádio da Luz, condeno estas atitudes e blá blá blá MAS... acontecerem coisas bem piores e ninguém fala delas, eu próprio vi no estádio um steward com um cachecol do Benfica!
Valha-me Deus... A patetice terá limites?

Jurassic Park, por T. Rex

2011-11-30T15:49:00.003Z

- Pai, qual foi o primeiro filme que viste na tua vida?
- Humm, acho que a primeira vez que fui ao cinema fui ver um filme chamado «se meu fusca falasse».
- Ena... Mas não te lembras muito bem do filme, pois não? Por causa do dinossauro que estava sentado mesmo à tua frente...

Aparição, por Lantern

2011-11-22T14:59:00.004Z

Em 1975 os Rolling Stones já eram a «melhor banda de rock do mundo» e as bichas para os seus concertos no Madison Square Garden davam voltas aos quarteirões nova iorquinos. A promoção desta tournée ficou na história do rock tanto como da publicidade. Os Stones decidiram cruzar a 5ª avenida num camião enquanto tocavam Brown Sugar. A ideia era genial - os Stones jogavam com a projecção galática que haviam atingido e criavam um efeito de êxtase ao descerem ao plano do comum mortal que passa , por acaso, na rua e depara-se com o mito. Nas entrevistas que então se fizeram aos transeuntes, as pessoas confessavam que ainda não acreditavam que os Stones tinham acabado de tocar Brown Sugar em plena 5ª avenida. E até houve um velhote que deplorou a cena e achou que deviam ter proibido aquilo. Felizmente ninguém lhe ligou.

Médicos Economistas, por Hipócrates

2011-11-21T10:58:00.004Z

O João, 17 anos, teve o azar de se aleijar a jogar futebol. Levaram-no logo às urgências do hospital mais próximo onde foi visto pelo médico de serviço. Diagnóstico: perna fracturada em dois sítios. Mas, pese embora o facto do desgraçado do João se contorcer com dores, o senhor doutor mandou engessar-lhe a perna e vais para casa descansar que o seguro depois trata do resto e marca-te a operação. Quando? Quando calhar...

O João passou a pior semana da sua vida até que, finalmente, foi chamado para a tal operação, uma semana depois, uma demora inadmissível no caso de um dupla fractura de uma perna. O puto chegou a desmaiar de dores...

Conheci a mãe do João, uma pessoa humilde, e percebi que ninguém vai pedir responsabilidades áquele senhor doutor que decidiu que é razoável que uma pessoa com a perna fracturada em dois sítios não seja, imediatamente, operado de urgência. Concerteza que o ilustre clínico cumpriu zelozamente a sua missão de poupar dinheiro aos cofres do estado, encaminhando a operação para o seguro. Mas há aqui qualquer coisa que soa mal... O dever do médico é poupar dinheiro aos cofres do estado (mesmo que à custa da saúde do doente) ou zelar pela saúde do doente?

Se calhar sou eu que estou desactualizado acerca daquilo que é o novo perfil do médico nos dias que correm... Possivelmente os curriculos dos cursos de medicina já incluem cadeiras como Finanças I e Contabilidade II ao lado das Ortopedias, Biologias e Pneumologias. A julgar pela amostra, se não incluem deviam incluir. E por este andar, qualquer dia ainda chegamos a um hospital e em vez de sermos atendidos por um médico somos atendidos por um economista. Já faltou mais...

All together now, por Azul Malvado

2011-11-14T20:46:00.004Z

Gosto da última campanha promocional da Optimus a partir da música All Together Now dos Beatles. A música soa como um belíssimo jingle publicitário, embora faça alguma impressão verificar que, desaparecidos os dois Beatles mais sérios (Lennon e Harrison) os dois mais fúteis (MCartney e Ringo Starr) tenham começado a vender ao desbarato os direitos das músicas (este não é caso único). Não creio que nem Lennon nem Harrison aprovassem, mas seja como for All Together Now deve ser o melhor jingle da história da publicidade.

A campanha entrou numa segunda fase, dos duetos improváveis, um desenvolvimento da ideia do all together: Rui Reininho e quim barreiros, manel joão vieira e mónica ferraz, mind da gap e avô cantigas e, o melhor de todos do ponto de vista estritamente musical, a fadista carminho e os metálicos moonspell. Mas fica o do Manel João pela qualidade do monólogo...

Futebol de Salão, por Yaúca

2011-11-08T13:09:00.003Z

Um rapazelho de longas tranças coloridas que fariam a inveja de qualquer trabalhadora de estrada nacional, jogador de bola do sporting de Braga,veio fazer queixinhas ao mundo porque terá, alegadamente, sido vítima de nefanda agressão verbal do benfiquista Xavi Garcia. «Preto de merda», eis o teor do inqualificável insulto, dito no contexto de um jogo de futebol que não é propriamente uma sessão de vernissage.

Nem vou discutir se o espanhol chamou ou não «preto» ao rapazola das tranças coloridas. O que acho é que estas leis politicamente correctas exageram e não é pouco na punição a este tipo de agressão. Não é bonito chamar preto a um preto, nem gordo a um gordo, nem careca a um careca. Mas também não vejo nenhuma razão para que esse insulto seja considerado mais soez que outro insulto qualquer. Se um jogador chamou a outro ladrão, cabrão e filho da puta, está tudo bem. Mas preto não se pode... Se o indivíduo for careca e se lhe chamarem careca de merda tá bem. Mas amarelo de merda já tá mal? Não entendo...

O Pensador Pensou Demais, por Tupiniquim

2011-11-01T22:35:00.006Z

Ontem o Gabriel veio à Latada aqui em Coimbra. O concerto foi bom mas teve coisas completamente escusadas. Por exemplo, eu nunca tinha visto antes um músico a desfazer, enquanto não estava a tocar, aquilo que tinha conseguido quando estava a tocar. Eu explico: em certas músicas o homem conseguiu atingir climas bastante interessantes. Mas depois, no intervalo de cada música, o Pensador falava durante cinco minutos de como é bom estar no país irmão e na académica e na mística de coimbra... Foi uma espécie de back to reality permanente, uma espécie de corrente que nos impedia de ascender aos cumes emocionais que a música, aqui e ali, conseguia criar.

Pessoalmente também achei muito exagerada a exploração dos mitos academistas: o homem entrou em palco em fato académico, vestiu uma camisola da AAC, uivou o famigerado «coimbra tem mais encanto» e ainda tivemos que gramar com um tal de Diogo que terá sido jogador da Briosa em tempos idos. Eu sei que o Mick Jagger se embrulha à bandeira da argentina em buenos aires e que entra em palco em L.A. com um equipamento de futebol americano, mas esses são símbolos mais poderosos. Os símbolos da AAC não têm aquela carga, são um bocado pífios, pelo menos quando explorados tão exageradamente. Eu, pelo menos, fico sempre com a noção daquela coimbrinha muito pequenina a cantar os mesmos eternos clichés como um cão que morde o próprio rabo (ou então isto é uma característica minha que me arrepio até com a parolice dos hinos nacionais cantados nos estádios da bola).

Finalmente, do ponto de vista estritamente musical, notei a falta das teclas no show. Perdeu-se, assim, a componente melódica da música de Gabriel e aquilo ficou só ritmo. O que funciona bem quando se trata de um rap (excelente aquele efeito Limp Biskit dos dois cantores da banda, um deles irmão do próprio Gabriel) ou de um reggae mas fica sempre um sabor a «falta alguma coisa» noutro género de músicas. Pelo meio ainda assisti a uma ou duas cenas de porrada e aos clássicos nocautes de miúdas que não aguentam o álcool (e as drogas) tanto como gostariam.

Dicionário do Mofino: adúltero, por Mofino

2011-10-31T14:04:00.002Z

Adúltero, adj. Pluralmente fiel; da definição precedente se infere que o corno é aquele que partilha com outrem a fidelidade do seu cônjuge. Jules Renard estranhava que este pequeno nome, corno, não tivesse feminino, parecendo sonegar o equânime princípio da paridade dos géneros gramaticais, vindicado pelos feminismos, e fazer deste retorcido vocábulo um género assexuado e embolado. Javier Marias definiu vividamente a fidelidade como a constância e a exclusividade com que um determinado sexo penetra ou é penetrado por outro igualmente determinado, ou se abstém de ser penetrado ou de penetrar noutros, mas a definição é demasiado visual e fescenina; a condição do adulto.

(extraído, com a devida vénia, daqui: http://dromofilo.blogspot.com/ )

Leitor Sofre!, por Masoch

2011-10-30T00:12:00.003+01:00

Estou a ler uma obra prima da literatura universal - o grande D. Quixote de la Mancha do imortal Cervantes. Como grande literatura que é, o livro coloca ao leitor as dificuldades próprias dos desafios que nos fazem crescer. Mas essas são bem vindas, essas são, aliás, a razão de ser do gosto mais profundo pela literatura. Difícil, difícil nem sequer é suportar os erros de tradução, nem sequer as gralhas. O maior problema - e este desagradável, quase insuportável - é conseguir ler as minúsculas letras de tamanho 6 ou 7 da edição que cá tenho em casa! A melhor prova de que D. Quixote de la Mancha é um grande livro é que, nem mesmo assim, eu paro de o ler.

Parabéns, Pedro!

2011-10-11T22:11:00.005+01:00

Pedro Rosa Mendes ganhou o prémio PEN Clube na categoria Narrativa (e já é a segunda vez que ganha um PEn Clube). É bom que um dos melhores novos escritores portugueses seja reconhecido numa altura em que por aí passa tanto gato por lebre. O romance "Peregrinação de Enmanuel Jhesus" (Dom Quixote, 2010) é um reencontro do escritor de mundos consigo próprio. Pedro destacou-se logo com o seu primeiro livro - o excelente Baía dos Tigres que também é o seu melhor (mas eu já lhe conhecia um outro trabalho excelente que mereceria honras de uma reedição: o Café Brasileira de Braga, não me recordo se é este o título exacto). Depois de Baía dos Tigres, PRM perdeu-se em pouco em algumas experiências de co-autoria em que, do meu ponto de vista, deu mais a ganhar do que ganhou. Agora voltou de novo. Parabéns, Pedro!

Harry Reems, Ode A Um Herói Desconhecido, por Herb Streicher

2011-10-10T22:51:00.001+01:00

Conhecem o homem da foto? Não? Pois, já sabia que não! E isso é grave, muito grave, porque todos nós devemos muito a este homem. Este homem é um herói. Este homem é Harry Reems, o que, até aposto, continua a não lhes dizer nada. Grave, muito grave, mesmo!

Harry Reems é um Resistente. Foi à luta e acabou por se lixar, como mexilhão. Como se vê na foto. Foi preso, condenado a 5 anos de prisão e obrigado a desencadear uma das maiores batalhas legais das Américas. Arruinou-se, deu em bêbado, mas nunca desistiu da sua luta. E tudo isto para que todos nós possamos hoje ver filmes libertários e libertinos em plena liberdade. Reems foi um lutador e um mártir. Foi condenado a 5 anos de prisão maior em nome de todos nós. Um segundo Jesus Cristo. Sacrificou-se por nós. Amén.

Para que se saiba e ajoelhe, Harry Reems é o homem que contracenou com a Linda Boreman no Garganta Funda. Não a conseguiu fazer engasgar, mas engasgou-se ele com avalanche moralista que procurou combater o filme que alcançou a sua condenação por conduta obscena a 5 anos de prisão maior.

O engraçado da questão é que a grande protagonista do Garganta Funda é a Linda Lovelace e as suas habilidades de garganta. Mas quem se lixou foi o mexilhão, o pobre do Harry. É claro que, para a horda defensora da moral e dos bons costumes, era impensável prender a cachopa, embora o número de circo passasse por ela e quase só por ela. Só que prendê-la a ela, era um bocado como prender o Leão e deixar seguir o Domador. O Leão continuou a rugir com força e o homem do pingalim passou a ver o sol aos quadradinhos. O circo seguiu em frente mas com pingalins diferentes. A horda de selvagens que perseguiu e condenou o artista, correu em massa a todas as salas onde o circo se instalou. Foi a primeira vez que um actor de cinema foi preso por causa da distribuição de um filme. Tá bem que chamar actor ao Harry é um bocado forçado, mas porra, que o homem era esforçado lá isso era.

Harry Reems nem sequer soube o que lhe aconteceu. Por isso tem mais valor ainda o seu apostolado anónimo. Harry era um mero assistente de produção no Garganta Funda, mas naquele dia o actor principal sumiu-se. E aí chamaram o bom do Harry, pagaram-lhe uns míseros dólares para o fazer entrar na jaula, desapertaram-lhe a braguilha e o homem afundou-se naquela garganta sem fundo. Quando deu por si e voltou à tona, já estava com a mona na pildra. Cá fora o Garganta Funda prosseguia a sua cavalgada triunfal. Harry Reems merece um busto em cada cinema e em cada clube de vídeo deste planeta. Harry Reems e o seu bigode farfalhudo mereciam um poster de face sombreada a olhar o futuro em cada quarto de adolescente, à la Che Guevara. Viva Harry Reems! Um lutador da Liberdade!

maRio Testino RJ

2011-10-04T20:57:00.004+01:00

O Rio já é o que é. Mario Testino, o célebre fotógrafo de moda peruano, fotografou-o assim num álbum de 2010 para Taschen. Podem vê-lo aqui:
http://www.taschen.com/lookinside/05732/index.htm

Teorias da Conspiração, por Iluminati da Silva

2011-09-22T23:14:00.002+01:00

Sempre que chegamos a esta altura do ano somos bombardeados com efemérides e programas acerca do 11 de Setembro. Não admira por isso que as teorias da conspiração acerca do caso se tenham desenvolvido tanto. Claro que não as levo a sério. Mas entendo-as como uma espécie de mecanismo de defesa social do bombardeamento comunicativo a que somos sujeitos. No fundo o que as teorias da conspiração dizem é: «parem por favor de nos massacrar com o 11 de Setembro. Estamos tão fartos de ouvir as mesmas coisas que já nem queremos, já não conseguimos, acreditar nelas. Preferimos pensar que se passou tudo ao contrário. A realidade por mais fantástica que seja acaba por ser insuportável quando é repetida até à náusea. Antes as teorias da conspiração…»

Vejo com naturalidade a proliferação deste tipo de teorias. São, como digo, mecanismos de defesa que correspondem a impulsos sociológicos naturais. Também foi assim com a ida do homem à lua, por exemplo. Ainda hoje há gente que acredita que o homem nunca lá pôs os pés, nenhuma das seis vezes em que lá fomos.

Não discuto com esta malta nem quero saber dos pormenores das suas magníficas teorias conspirativas. Registo apenas e procuro lê-las no seu valor sintomático. Mas nesta matéria não conheço nada tão fabuloso como a história do sr. Carlos que me foi contada por um amigo neste fim de semana. O sr. Carlos acredita piamente em Fátima e, portanto, no sol a zunir a 13 de Maio e no aparecimento da Nossa Senhora em cima de uma azinheira na Cova da Iria. Mas há duas coisas que não convencem o sr. Carlos: não acredita, precisamente, na ida do homem à lua (antes a nossa senhora na azinheira) nem no surf… Pois, no surf. O sr Carlos não acredita no surf, é lá possível gajos a andarem na crista das ondas do mar em cima de tábuas de passar a ferro... Tudo conspiração da televisão para manter as pessoas agarradas… A caminhar na água só houve um e foi Nosso Senhor. Também tá bem! Eu por mim tenho muitas dúvidas acerca da existência do Messi. Acho que é um holograma criado pelos russos, pela CIA ou pelos chineses para nos manter agarrados à TV.

Gracias a la vida, por Cão

2011-09-21T15:21:00.002+01:00

A vida é mais parecida com Alberto João Jardim do que com Salgueiro Maia. Trata-se de uma infelicidade simples e objectiva, tal verificação. Parece-me incontestável, porém e aliás.

Se um argentino me mostra Piazzolla, eu aponto-lhe Carlos Paredes – mas, na verdade, estou a mentir-lhe. É uma mentira piedosa, mas é uma mentira: porque a nossa lusa verdade é Tony Carreira, aliás e porém.

Outra mentira (não piedosa, esta): a de sermos um país de brandos costumes. Somos nada disso. Seremos, quando muito, um país com o costume do brandy (mas daquele de Sacavém).

Seríamos mais dignos da dignidade de Salgueiro Maia se tivéssemos a coragem de rever a Constituição tal que as eleições das regiões ditas autónomas passassem a ir a votos de todos os portugueses, continentais naturalmente incluídos.

Seríamos herdeiros legítimos da pureza de Carlos Paredes se interditássemos os autarcas da chafurdice imobiliária e das adjudicações pato-braveiras. Seríamos. Nunca o fomos. Temo que o sejamos jamais.

À excepção de coisa de três anos e meio em Lisboa, sempre vivi localmente. Isto é: perto da fossa a céu aberto, do poço destapado, da aldeola desertificada, da fábrica falida, da oficina de zundápes e da taberna com chão de serradura pontuada a escarros mucosos, do bacalhau às moscas e das moscas ao bacalhau, do vereadorzito sem ortografia e do padreca vinófilo de bochechas atoucinhadas, dos caçadores de pombas, das sete-maravilhas da parolice endógena, das feirolas medievais com sabor a sévanète e ademanes de pechisbeque cóltural, das garraiadas desumanas em prol de um divertimento subanimalesco, das suiniculturas mais infectas e das infecções mais suínas, das escolas sem crianças e das crianças sem escola, das novas oportunidades tão equivalentes a velhas manhas, dos têgêvês a carvão que não passam o Tua nem chegam a Marvão, dos incêndios com hora marcada e impunidade judicial, dos rios sufocados de porcaria e das barracas de alterne onde por vinte euros se pode comprar uma facada em brasilês.

Tudo isto me surge em elevado grau de impureza e incontestabilidade. Dir-me-eis que nem tudo é assim, ao que vos redarguirei que sim, que de facto não, que nem tudo nem todos são assim.

Carlos Paredes e Salgueiro Maia não eram.

Nós sim somos, com um “penalte” de brandy gaseificado de sevanéte à saúde do sôprezidentedajunta. Ou do da Madeira. Aliás. E porém.

O Paraíso é um Gigantesco Clube do Bolinha, por Cipriano

2011-09-18T10:42:00.005+01:00

O filósofo italiano Giorgio Agamben é um dos mais interessantes pensadores da actualidade. Em Nudez (2010, Relógio d`Água) ele recupera algumas das velhas e ociosas questões do pensamento teológico medieval que vale a pena partilhar. Assim, no ensaio O Corpo Glorioso, Agamben reflecte sobre a natureza e os caracteres do corpo dos ressurrectos no Paraíso.«Corpo glorioso» é, precisamente, a expressão que é dada ao corpo ressurrecto por oposição ao corpo terreno maculado.

Agamben recupera algumas questões embaraçosas para a teologia medieval, como por exemplo, em que idade deverão ressuscitar os corpos dos ressurrectos? A criança ressucitará no seu corpo imberbe de criança, o idoso no seu corpo decrépito de idoso, o homem maduro no seu apogeu? S. Tomás de Aquino respondeu que o o homem deve ressuscitar sem defeito algum e, portanto, a natureza reportará cada um à sua perfeição que coincide com sua juventude. Isto é, segundo Tomás, mais ou menos aos trinta anos, a idade de Cristo. Claro que existem aqui algumas dificuldades, nomeadamente:
1. E a criança que morreu antes de atingir a sua perfeição?
2. E o velho que já a deixou para trás?
3. Serão mesmo os trinta anos a idade do apogeu do corpo? Na idade média a esperança de vida ia mais ou menos até aos 40-50 anos. Um indivíduo de trinta seria ainda considerado um jovem? O futebol, por exemplo, joga-se muito melhor aos 20 que aos trinta, idade considerada já de pré-reforma para a maior parte dos desportistas. O Eusébio aos trinta estava a jogar no Beira Mar e já metia um bocado, vá lá, de dó vê-lo fintado por um qualquer lateral esquerdo do Leixões, com menos 10 anos em cima. O Eusébio fará falta no Paraíso aos seus vinte e não aos trinta anos e há aqui uma diferença substancial...

Seja como for, se dermos razão a S. Tomás e apontarmos os trinta anos como a idade da perfeição, seremos levados a concluir que o paraíso é um mundo de gente de trinta anos. Mas uma dificuldade acresce. Tal como é lembrado por Agamben o corpo ressurrecto não pode conter imperfeições e terá que ser por natureza perfeito. Logo, não haverá lugar no paraíso para as mulheres dada a evidente imperfeição teológica (reconhecida quer no cristianismo quer no islamismo, por exemplo) da condição feminina.

O argumento, defendido por alguns opositores de S. Tomás, de que as mulheres não podem ressuscitar dá que pensar: eu não gostaria muito de nascer como uma das setenta mulheres virgens que estão no paraíso à espera de um barbudo malcheiroso do Cairo ou de Meca. Aquilo pode ser um paraíso para o Moahmed Atta mas nunca ninguém pensou no ponto de vista das desgraçadas 70 virgens que estão lá à disposição das suas taras? É esta a recompensa de uma vida terrena passada a esconder a cara? O paraíso do fundamentalista deve ser o inferno das suas 70 mulheres.

Donde, para evitar estas aporias, deve concluir-se que, muito possivelmente, não há no Éden lugar para mulheres ( e assim se evita a imperfeição e se garante boa frequência do Estabelecimento). Todos os que forem salvos renascerão como homens! De trinta anos... O Paraíso é,então, um lugar frequentado por multidões de homens de trinta anos onde não há espaço para uma única mulher! Desconfio que um paraíso como este não deve ser lá grande coisa...

O Nosso Agente em Havana de Graham Greene, por Cp. Kirk

2011-09-14T15:19:00.006+01:00

Acabei de ler O Nosso Agente em Havana de Graham Greene e fiquei com fome de literatura. O livro lê-se bem, tem um argumento interessante e uma arquitectura narrativa sólida. Greene tem sentido de humor e um registo irónico cativante. Mas falta-lhe a mestria da língua. Definitivamente ele não é um grande escritor e, quando fechei a última página do livro, fiquei com uma vontade brutal de ler Eça, Aquilino, Camilo, enfim, grande literatura.
Ainda por cima o livro interessava-me pela referência a Cuba que, afinal, não passa de um mero contexto da acção. O livro passa-se em Cuba como poderia passar-se noutro lado qualquer. Greene entendeu não dar qualquer relevo ao espaço, à identidade e à cultura da ilha. Demasiado british, isto é, distante, para isso.
Falta-me agora ver como é que Carol Reed filmou este enredo em 1959 em Our Man in Havana. Reed é um excelente cineasta e a sua versão cinematográfica de outra obra de Greene, O Terceiro Homem, é uma obra prima do cinema noir. Pode ser que em filme o enredo de O Nosso Agente em Havana resulte melhor. Até lá vou ver se leio literatura a sério. Para desenfastiar...

P.S. o tube é, nem mais nem menos, a parte 1/11 do filme de Reed. Enjoy it.

Outro hiper realista cubano: Tomás Sanchez, por Comandante

2011-09-14T15:16:00.002+01:00

E o Povo, Pá? por Comandante

2011-09-12T18:17:00.003+01:00

A Plaza da Revolution é, talvez, o único sítio bem conservado de Havana. Mais uma nota absurda na capital do non sense: deve haver quase tanto dinheiro investido aqui como no resto da cidade. Enquanto o povo ocupa os restos mortais de edifícios decadentes, o regime instalou-se nos edifícios contíguos à Praça da Revolução. Fidel injectou neste local uma quantidade obscena de dinheiro na construção de um mamarracho, o memorial José Marti (donde, aliás, se tem uma vista espantosa da cidade) e nas instalações do exército que rodeiam a imensidão desta praça tianamen. No interior do obelisco a José Marti há um dos vários museus da revolução da cidade e, dádiva suprema, uma grande sala que reúne uma colecção permanente de retratos de fidel de todas as formas e feitios: fidel a pensar, fidel a escrever, fidel a ler, fidel no WC, fidel cubista e fidel surrealista, fidel, fidel, fidel... Cúmulo do narcisismo, um dos retratistas chama-se Alexandre Castro (será primo, filho , neto?).

Dois dos edifícios que ladeiam a imensa praça são ícones revolucionários. Num está a famosa escultura estilizada de Che, versão Korda, em tamanho gigante com os dizeres «hasta la vitória, siempre». Noutro, menos conhecido, um desenho no mesmo estilo de Camilo Cienfuegos rematado com a inscrição«Vas bien, Fidel». .. Reza a lenda que durante um discurso em Havana, no início da revolução, Fidel teria perguntado a Camilo acerca da eficácia das suas palavras à multidão: «Voy bien, Camilo?». «Vas bien, Fidel», terá sido a resposta imortal de Cienfuegos.

São estas as palavras que ilustram o enorme desenho de Camilo na Praça da Revolução. Mas agora, em 2011, olhando para o gritante contraste entre a capital em ruínas e o esplendor sino-soviético da Praça da Revolução, as palavras de Camilo Cienfuegos soam profundamente irónicas: Vas bien, Fidel... Que é como quem diz, em português corrente, vais bem, vais, olha a linda merda que fizeste a este país...

Havana: A Beleza da Decadência, por Comandante

2011-09-11T11:47:00.005+01:00

Havana parece Madrid pós apocalíptica pintada pelo espanhol António Lopez. A cidade parece ter sido bombardeada mas há uma estranha beleza na sua decadência. Já vi outra cidades destroçadas mas eram, são e serão sempre miseráveis. Havana não é assim. É uma cidade em ruínas mas que já foi imponente. É pobre sim, mas trata-se de uma pobreza romântica e, por isso, a cidade tem uma beleza própria. Sentimos um misto de espanto e de nostalgia, a cidade tem a beleza de hoje e a imaginação do seu passado de esplendor. E, como o passado é incontornável Havana nunca poderá ser um sítio miserável. Mesmo no estado actual de decomposição em que se encontra, Havana tem a beleza sublime da decadência. E não, esta não é a visão do turista que acha muita piada a tudo aquilo mas que sentiria horrores se ali vivesse: mesmo para o nativo, Havana é bela. É certo que a sua vida não é fácil - mas seria muito pior se não vivesse numa cidade como esta.

All You Need is Love, por Comandante

2011-09-07T10:34:00.004+01:00

As livrarias de Havana são um dos indicadores mais eloquentes do estado a que chegou a inércia intelectual do país. A ortodoxia marxista matou o debate e instalou um clima religioso - não há espaço para a crítica aos santos revolucionários. Eles são apenas objectos de veneração. Havana, Cienfuegos, Cardeñas, Matanzas, Santa Clara, por todo o lado, há cartazes com os santos revolucionários e os objectos pessoais dos mártires são tratados como autênticas relíquias: as botas do Che e o chapéu de Camilo são expostos em veneráveis museus da revolução.

O acontecimento literário desta semana, do mês, do ano, da década, segundo o Granma, o jornal oficial do PCC, foi a publicação na Argentina das reflexões de Fidel nos últimos anos. Assim mesmo, nem interessa saber sobre o que é que o homem reflectiu, se foi sobre culinária, acupunctura ou física nuclear. As Reflexões de Fidel, simplesmente, as últimas...
Os vendedores da Plaza de Armas vendem livros sobre sobre o pensamento pedagógico de Che, o pensamento económico de Che, o pensamento de Che para a cultura... Os alfarrabistas vendem sacrários-cadernetas de cromos do tempo da revolução. Enquanto os jovens portugueses andavam a coleccionar os Águas e Colunas do grande Benfica, as crianças cubanas dos anos 60 coleccionavam as aventuras de Camilo Cienfuegos e de Raúl Castro em luta contra o ditador Baptista.

- Mas não posso encontrar livros de poesia nesta livraria? - pergunta a G. ao funcionário de uma livraria estatal.
- É mais fácil eu começar a namorar contigo que encontrares aqui um livro de poemas. Mas se não quiseres política sempre podes comprar livros sobre «como combater o cancro» ou «como fazer uma alimentação saudável».

Contemplo os excelentes edifícios em ruínas de Havana la Vieja e penso que a revolução não produz construtores civis, nem poetas, sei agora...

Mais coisas que me agradaram em Cuba: os hiper-realistas no Museu Nacional de Bellas Artes, por Comandante

2011-09-06T18:26:00.005+01:00

Todo lo que Ud. necesita es amor, 1975, de Flavio Garciandía, uma tela enorme de 150 x 250 cm. Trata-se de uma peça de nítida inspiração cinematográfica que consegue criar um universo romântico, optimista e agradável. As dimensões gigantescas desta obra são essenciais porque provocam um envolvimento sensorial com o quadro, libertando o espectador da simples mediação óptica. O quadro tornou-se um ícone e é o mais representativo do hiper-realismo cubano.

Cuba Libre, por Comandante

2011-09-05T22:00:00.006+01:00

Cuba, já o percebeu quem leu os posts anteriores, não é um paraíso comunista. Mas Cuba é comunista. E é um paraíso. O que não é, longe disso, é uma coisa por causa da outra mas as duas separadas e até antagónicas, uma apesar da outra. Até aqui muito falei de Cuba comunista. Falta falar do paraíso. Ou, mais moderadamente, daquilo que adorei na ilha.

Adorei o carnaval de Havana, um acontecimento primitivo e eufórico, uma onda de energia que varre o Malecón que é literalmente ocupado por milhares e milhares de foliões. É como ver o carnaval do Rio mas há 70 anos atrás. Também devia ser assim, ainda desorganizado e popular. Os ritmos, aqui, são caribenhos e africanos e os metais limitam-se a seguir o frenesim dos batuques. As máscaras fazem lembrar os nosso próprios carnavais transmontanos, há gigantones, bonecos vermelhos como os de barcelos e uma vaca descontrolada que faz rir toda a gente, graúdos e pequenos. E há bailarinas praticamente nuas que se movem ao som dos ritmos dos trópicos a uma velocidade vertiginosa. São 23 horas devem estar 30 graus mas a temperatura parece aumentar com o passar da noite...

Mas segundo o taxista (que combateu em Angola nos anos 80) o carnaval de Havana nem é o melhor:
- Deviam ver o de Guantánamo que dura 24 horas, noite e dia, durante uma semana. Ao pé desse o de Havana é muito certinho. Em Guantánamo bebe-se ainda mais rum e as chicas é só escolher e apanhá-las...

Outra coisa que foi para mim uma grata surpresa foi a pintura cubana. Como este Carnaval de Víctor Patrício Landaluze (1830-1889), um basco que viveu na colónia, um retratista de costumes. Era assim, como o ilustra o pic do início do post, nem de propósito, que ele via o carnaval do seu tempo. O de hoje é mais assim:

O Dilema do Riquexó, por Comandante

2011-09-04T18:31:00.005+01:00

- Amigo, quanto nos cobras até à fábrica dos Partagás?
- 8 pesos - disse ele, um valor estapafúrdio para a distância a percorrer.
- É muito, amigo. Vim de coco-táxi desde a praça da revolução por 6 pesos e ainda são uns bons kilómetros...
Acordámos em 3 pesos, um preço óptimo para ele.

A viagem de bicitáxi até à fábrica de charutos Partagás pareceu-me durar horas e distar kilómetros, apesar do percurso não ser de mais que 500 metros. O homem da bicicleta transpirava e bufava de esforço sob o inclemente sol dos trópicos e o riquexó praticamente parava nas subidas. Eu fiquei atordoado e já nem conseguia olhar para os belos edifícios decadentes de Havana nem para os fabulosos cadillacs, fords e ladas dos anos 50 que se cruzavam connosco. Olhava para o homem e sentia-me envergonhado de me deslocar assim. Parecia-me que era a cidade que me via, capitalista explorador, e não eu que a via a ela.

- Quer que desçamos? - disse-lhe numa subida mais íngreme.
Que não, respondeu-me com orgulho profissional e continuou a pedalar.

Chegados ao destino deixei-lhe 5 pesos em vez dos 3 combinados e ele agradeceu-me com um polegar ao alto e um sorriso de orelha a orelha, mas jurei que nunca mais andava numa coisa daquelas. O que talvez não seja mais que uma resolução egoísta da minha parte: afinal de contas, se mais ninguém se deslocasse de riquexó de que viveriam milhares de cubanos que alugam a força das suas pernas pelas ruas de Havana?

«Welcome to the desert of the real», por Comandante

2011-09-03T18:32:00.007+01:00

Atravesso a ilha, de Varadero, no estreito da Florida, até Trinidade, património mundial da humanidade, no outro lado da ilha, em cima do mar Caribe. Toda a paisagem está impregnada de cartazes com citações revolucionárias. Frases de Fidel, de Raul, de Che, de Camilo ou simplesmente de lugares comuns do ideário comunista:

«O sacrifício pela revolução não é um acto de heroismo mas o dever de todo o cubano»; «Trabalha mais e critica menos» (Che), à entrada de uma plantação de cana, a roçar, perigosamente, o célebre Arbeit Macht Frei; «Fomos, somos e seremos socialistas»; «Temos a obrigação de vencer»; «Cana: tradição, cultura e identidade»; «Playa de Girón: cemitério do imperialismo»; «Serra de Escambray: berço da revolução» e o omnipresente «Hasta la victoria siempre»...

Sinal curioso, este superpovoamento da paisagem real com os dizeres ideológicos... Como se houvesse necessidade de forçar a realidade a explicar-se, até mesmo de negá-la, impondo-lhe legendas e, com elas, a Leitura do que se vê. Esta impregnação ideológica da paisagem ensina-nos a ver: não, não são kilómetros e kilómetros de campos de cana o que vês à tua esquerda, à tua direita, à frente e atrás, mas «a nossa cultura, a nossa identidade a nossa tradição» (mas que tradição? A da escravatura dos escravos haitianos? Que cultura? A do trabalho de sol a sol sem descanso nem direitos? Que identidade? A das máscaras de estanho que os senhores da fincas colocavam aos escravos para que estes não comessem o açúcar enquanto trabalhavam no corte? Ou a dos trabalhos forçados dos presos políticos do regime castrista?). Não, não estás a ver um povoado miserável nem crianças andrajosas que brincam em poças de lama da água da chuva - o que estás a ver é antes a resistência do povo cubano que recusa e recusará sempre render-se ao imperialismo. Como é seu dever...

A impregnação ideológica da paisagem cubana é um dos sinais mais evidentes da esquizofrenia do regime. A realidade virtual em Cuba não tem nada a ver com computadores (de facto, em Cuba há sites e fóruns proibidos e a internet é mais lenta que a máquina a vapor). Pelo contrário, é ao longo dos campos da imensa paisagem rural cubana que melhor compreendemos o que é realidade virtual em todo o seu esplendor alucinante. A saturação ideológica da paisagem rural cubana faz lembrar o universo Matrix em versão low-tech. De Varadero a Trinidad parece que ressoa por toda a paisagem a célebre frase dita por Morpheus a Neo: «Bem Vindo ao Deserto do Real»!

O Mistério do «Internacionalismo Cubano», por Comandante

2011-09-01T00:17:00.004+01:00

Um dos maiores mistérios da história recente de Cuba é o chamado «internacionalismo cubano». Que poderosa razão terá justificado a mobilização para África de cerca de 200 000 cubanos só entre 1975 e 1991 (como se sabe a presença de tropas cubanas em África, desde logo, a partir de 1963, é uma realidade embora não tão expressiva)?

Che Guevara e o seu Comando Um foram os pioneiros na Argélia, mas durante a guerra civil angolana (75-91) os números são de, facto, avassaladores. Argélia, Guiné Bissau e Guiné Conakry, Congo, S. Tomé e Príncipe, Angola, Etiópia,todos receberam milhares de tropas de Fidel para lutar pela «nobre causa do comunismo universal». Como é natural morreram milhares de cubanos nesta epopeia, principalmente na guerra civil angolana, mas os números oficiais são simplesmente ridículos. Por exemplo, o eminente sociólogo da universidade de Havana, Piero de Gleijeses, numa investigação (?) com o sugestivo título de «Cuba e África: a causa mais bonita», diz que apenas 2077 cubanos perderam a vida em Angola entre 75 e 91! E mais 200 noutra partes de África, principalmente na Etiópia!!! (Gleijeses, Cuba e Angola, Ciencias Sociales, 2007, p.68). Como estudo imparcial estamos conversados. A verdade é que, pelo contrário, a chaga do morticínio de cubanos nas guerras africanas continua muito presente na população, como qualquer turista pode perceber desde que consiga levar o cidadão comum a falar nisso.

Segundo este eminente investigador, a principal razão que terá levado os cubanos a engrossarem o contingente angolano do MPLA terá sido, pasme-se, o idealismo, a generosidade, a vontade férrea e genuína de lutarem pela «causa mais bonita» do comunismo universal. Ele chega a defender que os soldados cubanos iam de livre vontade combater para África e que eram entrevistados antes da mobilização, podendo trocar o serviço militar em Angola por serviço no país! Gleijeses defende ainda que Fidel nunca foi um fantoche da URSS, longe disso... Pelo contrário antecipou-se aos soviéticos em várias ocasiões e terá chegado a liderar o processo de envio de tropas para Angola.

É incrível que uma tamanha mistificação ideológica assuma tão despudoradamente a capa da «investigação sociológica»! Isto é como defender que a expansão portuguesa ultramarina se deveu a puras e simples razões de missionarismo religioso. A terminologia usada no livro acima citado também é curiosa: a presença de tropas cubanas em angola ao lado do MPLA é designada, eufemisticamente, de «internacionalismo cubano». Já o contingente de tropas sul-africanas que lutaram ao lado do FNLA e da UNITA merece entre outros, epítetos como «invasores sul-africanos», «tropas racistas», «exército de racistas e de mercenários portugueses», etc, etc...

Na realidade as motivações do «internacionalismo cubano» são bem mais prosaicas do que as altas motivações invocadas por Gleijeses. Basta recordarmos o facto de Cuba ter sido, até à Perestroika, a menina bonita da URSS. Durante décadas os russos injectaram fortunas colossais na ilha: construíram estradas, desenvolveram a indústria, a educação, a saúde, exportaram sementes e máquinas agrícolas, armas e outros bens materiais. Não por capricho mas porque, no contexto da guerra fria, o valor simbólico-ideológico e estratégico de Cuba justificavam este investimento. A ilha de Fidel, pretendiam os russos, deveria funcionar como uma espécie de paraíso socialista no quintal da América (hoje há uma espécie de inversão deste simbolismo: Cuba funciona, para os USA, como exemplo da falência comunista mesmo ali ao lado). Nos anos 70-80 Cuba tornou-se uma bandeira da capacidade comunista. No desporto olímpico, por exemplo, os Cubanos foram verdadeiros papa-medalhas durante estas décadas (agora não há dinheiro para bolas nem sequer para alimentação e os estádios estão decadentes). O cabaz alimentar made in URSS distribuído pela regime de Castro era, então,cerca de cinco vezes maior do que é hoje, entregues que estão os cubanos aos seus próprios recursos.

Mas, obviamente, toda esta generosidade do irmão russo tinha contrapartidas. À boa maneira capitalista, as dádivas tinham que ser pagas. E como? Mediante a mobilização e recrutamento de carne cubana para canhão fornecida pelo regime de Fidel Castro para ir combater nas guerras africanas longínquas que os soviéticos travavam no contexto da guerra fria. É cristalino: em troca dos apoios russos que fizeram de Cuba um exemplo de «sucesso socialista», Fidel, numa operação que só pode ter sido negociada, exportou milhares e milhares de compatriotas para lutarem, principalmente, em Angola. Os russos forneceram a tecnologia, as armas, o treino e os quadros militares; os cubanos a carne para canhão (com a vantagem acrescida da maior afinidade racial com os africanos).

Os cubanos actuais questionam-se ainda hoje acerca do absurdo que foi terem sido mandados combater para países tão estranhos e distantes. E choram as suas perdas familiares - a guerra de Angola, lá como cá, também foi uma tragédia para as famílias cubanas, embora mitigada pela barragem ideológica do regime. A história é, muitas vezes, irónica: de 1961 a 1974 milhares de portugueses perderam as suas vidas nas guerras coloniais. Um ano depois do 25 de Abril de 1974, o primeiro contingente cubano de 36 000 homens (dados de Gleijeses) entrava em Angola para lutar ao lado do MPLA. De 75 a 91 morreram em Angola milhares de Cubanos deixando uma chaga bem viva nesta sociedade.

Muitos portugueses ( e muitos outros não), ao menos, deram a vida pela defesa de uma terra que acreditavam - bem ou mal - ser sua. Mas os cubanos que lutaram em Angola nem essa ilusão tinham e nunca chegaram a perceber bem (como ainda hoje não percebem) porque é que estavam a morrer nas terras longínquas de África. Os portugueses - muitos deles - deram a vida por uma terra que acreditavam ser sua - os cubanos, mais prosaicamente, por um cabaz familiar made in URSS.

Mundo Sonãdo, por Comandante

2011-08-29T19:56:00.005+01:00

O quadro Mundo Soñado (1995) do pintor cubano Tonel ocupa um lugar de destaque no Museu Nacional de Cuba. O quadro de 270x480 constitui um bom exemplo do sonho internacionalista cubano, mas a realizar-se de facto, constituiria um autêntico pesadelo mundial. Tonel construiu um mapa mundo a partir de réplicas com a forma da ilha, entendidas, portanto, como uma espécie de sintagma (é pena que nem na net se encontrem imagens com um mínimo de qualidade dos artistas cubanos. Não foi só com Tonel que tive dificuldade em encontrar pics).

A mensagem é simples e directa: Tonel sonha com um mundo com a forma de Cuba, um mundo em que todos os países seriam uma reprodução do país de Fidel. Um pesadelo, pois! O quadro é pois uma representação fiel do chamado internacionalismo comunista cubano que levou, por exemplo, de 1961 até ao fim da década de 90, à mobilização de cerca de 200 00 cubanos para missões militares em África (Angola, Guiné, Etiópia, Argélia, etc).

Tive oportunidade de ver este trabalho ao vivo e achei curioso que nos pedaços de Cuba que correspondem à península ibérica falte, precisamente, o que corresponde a Portugal. A peça correspondente, por incrível incúria do staff do Museu, caiu, perdeu-se, esfumou-se. Pensei no imprevisto sentido que este desleixo deixou em aberto. Podemos interpretar o apagamento de Portugal como uma espécie materialização da ficção de Saramago - Tonel ou a manutenção do Museu sem o saber, materializou pictoricamente a Jangada de Pedra. Ou podemos pensar que o internacionalismo comunista realizaria a erradicação nuclear de Portugal...

De qualquer modo, no espaço que corresponde a Portugal, ficou um rasto sujo de cola (a cola com que a peça-sintagma tinha sido colada). Portanto, no lugar de Portugal, neste Mundo Soñado por Tonel, resta agora um sujo vestígio . Afinal sempre teremos deixado uma marca da nossa presença no mundo. Um ténue e persistente rasto de sujidade...

Havana, 2011

2011-08-28T23:24:00.004+01:00

Havana, 2011 - há música por todo o lado e não é tocada por incautos. A revolução produz excelentes músicos mas péssimos construtores civis.

Cinema de Verão 1 - Ladrões de Bicicletas, por Pirlo

2011-08-11T11:20:00.004+01:00

Fiz uma descoberta sensacional! Descobri um segundo Grunfo mas especializado em clássicos do cinema. O Grunfo é uma espécie de mediateca aqui da malta porcina, uma Fnac à borla que ainda por cima tem gosto em emprestar o material que lá tem, especilamente os livros que são muitos e bons. Agora descobri que o L., vamos chamar assim ao segundo grunfo,também tem um impulso coleccionista mas a este deu-lhe prás obras primas do cinema. Bem haja! E, portanto, estas férias fui-lhe lá a casa e saquei-lhe sacadas de filmes geniais. Vou deixando por aqui umas notazitas sobre os que vi até hoje, obrigado L. por me fazeres um gajo ainda mais feliz do que já sou. Começo por este:

Vittorio de Sica, Ladrões de bicicletas (1948). Vittorio de Sica e este seu Ladrões de Bicicletas é um bom exemplo de como os rótulos são tramados. Este filme levou com o malfadado rótulo de filme neo-realista e uma pessoa fica logo de pé atrás. «Vittorio de Sica? Ná, não gosto de neo realismo». Mas esqueçamos os rótulos e tentemos apreciar o filme apenas pelo que ele é. É excelente!

Foi num magistral documentário de Scorsese sobre o cinema italiano que LB me chamou a atenção. Scorsese adorou-o e eu também! Acho notável a simplicidade sofisticada do argumento: a forma como uma bicicleta é, para um desempregado miserável, a coisa mais valiosa do mundo comove-nos. Uma bicicleta não é nada mas para ele é condição de uma vida digna. Há aqui uma referência ao tema do fetichismo (Marcuse) próprio da sociedade capitalista e à forma como esta impõe o culto perverso dos objectos, um tópico que pode ser levado muito longe...

Mas é o lado humano do filme o que mais enternece. A relação entre o pai e o filho e o exagero sentimental que decorre da sua condição miserável, entre o ridículo e o dramático… A dupla faz lembrar um outro par adulto/criança do cinema - Chaplin e a criança. De Sica dá neste filme uma lição de como é possível andar na fronteira entre a lamúria ideológica e a pieguice sentimental sem nunca para lá resvalar. É um território muito instável e difícil, como caminhar num trapézio sem rede, mas ele consegue-o de uma forma brilhante. Outros mais recentes bem o tentaram, mas, claro, deu asneira e precipitaram-se no abismo da lamechice – falo dos insuportáveis Bellini e Tornatore, incomparavelmente ligeiros ao lado da magnitude de de Sica e deste Ladrões de Bicicletas. Sem dúvida, tarde mas a tempo, este tornou-se num dos meus filmes preferidos (obrigado mais uma vez, L., mafrende!).

Keith Richards - Life, por Dandelion

2011-08-09T00:09:00.006+01:00

... E pronto, acabei de ler Life, biografia oficial de Keith Richards. O livro foi editado originalmente o ano passado e conta com a co-autoria de James Fox, amigo de Richards desde os anos 70. Life é o que se podia esperar de uma biografia directa e sincera e conta na primeira pessoa o que foi a vida do guitarrista dos Rolling Stones até hoje. Está, pois, lá tudo (ou quase) naquelas 630 páginas. O que interessa e o que não interessa também (como as receitas culinárias de Richards, os pormenores da sua infância e um excesso de detalhes familiares).

Mas vamos ao quase... Achei demasiado omissa a abordagem à morte de Brian Jones e fica até um travo de amargura pela forma como este foi tratado pelos Stones - a história em que Keith lhe rouba a namorada, Anita Pallenberg, numa célebre viagem a Marrocos, por exemplo, dava cabo de qualquer um. Keith e Anita chegaram ao ponto de abandonar o amigo/namorado doente em Barcelona, tendo seguido os dois até Marrocos. «Vai lá ter de avião, mene, a gente encontra-se lá em baixo». Um bocado chato...
Mas é claro que Brian também não era exactamente um santo - Keith conta que os membros da banda só souberam tardiamente que Brian ganhava um cachet especial da editora por se fazer pasar por líder dos Stones, apesar das músicas da banda serem uma criação Jagger/Richards. Mas a morte de Brian e as marcas desse suposto trauma ocupam pouco espaço no livro, comparativamente, por exemplo, com a importância que Keith dá à sua banda a solo, os X-Pensive Winos.

Achei o mesmo sobre o processo Brian Taylor - muito omisso. É conhecido o mito (ou realidade) que atribui a Keith ciúmes de Taylor pelo seu virtuosismo, com histórias de desentendimentos entre os dois (http://tapornumporco.blogspot.com/2009/08/o-outro-mick-por-dandelion.html). Life quase passa ao lado de Taylor, parece que foi apenas mais um que para ali andou com a banda e não é verdade, ele está no melhor e mais criativo período da vida dos Stones. Era um introspectivo, diz Keith. Ok, mas Bill Wyman também não era propriamente um exemplo de boa disposição...

Achei impressionante a narrativa dos anos 70 e, em particular, do tour americano de 72, a famosa STP (Stones Tour Party). Foi nesta digressão que os Rolling Stones, já então uma super banda, se consolidaram como Rock Stars. Keith não esconde que aquilo foi um forró permanente, um cocktail explosivo de orgias, drogas duras e rock n roll. Conta que no intervalo das canções chegavam a dar um pulo aos bastidores para snifar uma linha de coca e narra os seus incríveis tormentos com tentativas de cura, ressacas e «cold turkeys». É deste período o célebre filme de Robert Frank (autor da capa de Exile on Main Street) cuja exibição pública foi impugnada pelos Stones - Cock Sucker Blues, assim se chama o filme, era demasiado forte até para eles (mas no you tube, claro, lá está ele).

Também fui particularmente sensível às histórias relacionadas com as músicas: Keith explica como inventou uma nova forma de tocar e conta como foi a criação dos grandes clássicos como Satisfaction, JJF, Simpathy, Gimme Shelter, Brown Sugar, etc. E é espantoso que ele considere How can i Stop, uma música recente de Bridges to Babylon, uma das melhores canções de sempre dos Stones. É que eu pensava que só eu gostava dessa música! Para Richards, Exile é o melhor álbum da banda, eu não sou capaz de ser tão peremptório, mas é, sem dúvida, um dos que eu levaria para a cova.

Bem o livro tem milhões de pormenores que eu não posso aqui descrever. Estive atento, também, à relação entre Riff e Jagger, desde os tempos em que foram Nanker/Phelge (nome de um colega de quarto e pseudónimo da sua primeira música em co-autoria). Keith começa a separar-se de Jagger nos anos 70, aquando do exílio francês da banda por questões fiscais: Jagger começara a tornar-se socialite e Keith estava mais rebelde que nunca, metido a fundo no pavoroso mundo das drogas e das curas de desintoxicação. Conta como, já nos anos 90, Jagger pretendia fazer da banda qualquer coisa como «Mick Jagger and the Rolling Stones», o que enfureceu Richards e Watts e desenvolve os pormenores de excesso de ego de Mick Jagger e as suas imposições do tipo «ou sai o teu manager ou não faço o tour com a banda»... Amigos como sempre? Keith inventa uma fórmula interessante a esse respeito: «somos mais irmãos que amigos»...
E a ironia mortal por Mick se ter tornado sir, aceitando a homenagem da casa real? Ui, Keith é «homenzinho verde» (private joke aqui da malta porcina)... No fundo percebemos que Richards achou aquilo uma quase traição, uma cedência àqueles que durante uma vida inteira quiseram prendê-los injustamente em vários processos ligados ao consumo de drogas. A impiedade de Richars em relação ao poder é um espectáculo: ele conta que, aquando da recuperação de uma queda de uma célebre palmeira nos Barbados que lhe poderia ter sido fatal, recebeu, entre muitas outras uma carta de Tony Blair. O primeiro britânico começava por se declarar um grande fã de Richards e congratulava-se pela sua rápida recuperação. Ao que chegou a Inglaterra, comenta Riff, quando os nossos fãs já controlam o país! Veneno puro.

É pena que o livro não esteja traduzido em português, mas não temos mercado para isso (os brsileiros e os espanhóis já têm as suas traduções, mas nós somos pequenos). Bom, serve para dsenferrujar o inglês de praia! E, felizmente, nem a música dos Stones nem a música de Richards, precisam de tradução para serem apreciadas. Por falar nisso, Keith editou dois álbuns a solo, Talk is Cheap (88) e Main Offender (92). Ouçam-nos, por favor, são uma prova de que enquanto Richards estiver vivo, o Rock ainda tem esperanças:

O Verdadeiro Pasquim, por Peninha

2011-07-23T11:58:00.005+01:00

Publico aqui a capa do Jornal de Notícias de 22/7/11 porque se trata de um número histórico. Aparentemente é uma primeira página banalíssima, indistinta de milhares de outras tantas que fazem a imagem de marca deste jornal. Mas se repararem bem, mesmo ao fundo, a letras cinzentas, há uma notícia (?) espantosa. Leram bem, escreve o jn na sua primeira página que: «professor badalhoco aperta o pescoço a funcionária zeloza».

Não li mais, não sei mais nada, mas é espantosa a adjectivação que marca uma autêntica revolução no jornalismo mundial. Possivelmente acabámos de entrar numa nova era. Se a moda pegar, vai ser bonito... Já imaginaram as capas que aí vêm, tipo: «taxista filho da puta insulta cliente cuidadoso» ou «empregado de restaurante mal cheiroso agredido por técnico de contas tinhoso» ou «advogado cabrão atira código civil a juiz ranhoso»... Vai ser lindo, vai, ganda JN.

E Assim se faz Portugal..., por Cácá Metenojo

2011-07-22T18:58:00.006+01:00

O Público de ontem noticia que «Cerca de um terço dos deputados da anterior legislatura – 70 dos 230 – tinham também assento em empresas do Estado, muitas vezes com interesses cruzados com os assuntos que defendiam no Parlamento.»

Saúda-se a publicação da notícia que não a própria. Mas é pena que seja incompleta: falta agora publicar a lista desses "senhores" e os decretos lei que aprovaram para ver se houve interesses cruzados. E, se quiserem ir mais ao fundo (ir ao fundo é a imagem certa, neste caso) podiam ainda investigar - não necessariamente o Público, claro - se há participações de familiares de mais «senhores» nas tais empresas, tipo aquela coisa das esposas empresárias e das santas mãezinhas com queda («queda» hehehehe) a negócios e assim...

Hiper realistas avant la letre?, por Manolo

2011-07-17T12:41:00.003+01:00

Já da primeira vez que vim ao Thyssen tinha reparado neste Fachada Ocidental de Santa Maria de Utrecht (1662) de Peter Saenredam (1597-1665). Agora vi-o de outra forma: o quadro dá uma impressão semelhante à que anotei em Richard Estes no post anterior de ultrapassagem da realidade pelo seu excesso realista (note-se também a perspectiva geometrizante da realidade comum aos dois pintores).

O contraste entre a compacidade do edifício e a volatilidade do céu, cria um efeito de «realidade irrealista» que é quase onírico. A velha catedral parece reinvindicar uma força ontológica especial, destacando-se pelo seu excesso de substancialidade do céu etéreo envolvente.Talvez as origens do hiper realismo contemporâneo se possam procurar nos pintores flamengos dos séculos XVI-XVII como este Saenredam.

Richard Estes: Alice do Outro Lado do Espelho?, por Chapeleiro Maluco

2011-07-16T11:51:00.005+01:00

Os quadros de Richard Estes – o Thyssen tem três, se não estou em erro - causaram-me uma forte impressão. Veja-se este Cabinas Telefónicas de 1967. À primeira vista olha-se para os quadros de Estes e parecem fotos extremamente realistas. Nada que o hiper realismo não tenha já mostrado ao mundo (e por isso Estes aparece geralmente filiado neste movimento juntamente com nomes de referência como Chuck Close) . Mas depois começamos a reparar e nada daquilo é o que parece.

Em primeiro lugar não se trata de fotografias mas de pinturas (embora produzidas frequentemente a partir de fotos). Mas tão realistas que parecem fotos. Mais: reparando melhor estas imagens são demasiado realistas para serem reais, quer dizer, ultrapassam a realidade, criando uma certa aura de irrealidade (daí a importância do trabalho pictórico que se exerce sobre a foto inicial). Aquilo que nos parecera um retrato fiel está afinal demasiado afastado da realidade precisamente pelo seu excesso realista. Ou seja, Estes faz o contrário de movimentos como o impressionismo, o cubismo ou o expressionismo: aqueles subverteram a imagem comum do real mostrando-o de tal maneira que, muitas vezes, temos até dificuldade em discernir se são figurativos; Estes faz o inverso e subverte a realidade pelo seu excesso realista.

Anoto ainda dois tópicos de leitura acerca da obra de Estes – as referências Pop (frequentemente enquadradas por um tratamento geometrizante que contribui para aquele clima geral de criação da tal aura de irrealidade) , a sua valorização do banal e dos objectos de consumo; e a referência permanente no seu trabalho ao tema dos espelhos e das suas imagens desfocadas, cruzadas, ampliadas, invertidas. O pintor americano parece estar mais atento às perspectivas que os espelhos dão das coisas concretas que à contemplação directa dessas mesmas coisas. Como se duvidasse que as coisas fossem mais reais que as suas imagens (des)focadas nos espelhos que estão em toda a parte. Afinal, parecem gritar os quadros de Estes, o que é a realidade? Se nos concentrarmos nas imagens deformadas dos espelhos tudo parece ser tão diferente…

Tratado de Epistemologia Geral, por Private Joke

2011-07-15T11:50:00.004+01:00

Muito se aprende numa viagem de longas horas a Madrid: diz o médico que há dois tipos de doenças, as que se curam com laranjas e, quando as laranjas não chegam, as que se curam com laranjas e limões. Fora disso as outras doenças são incuráveis. Responde o advogado: «Olhe que não sôtor, não vá por aí, sôtor!». E eu percebi, finalmente, a suprema inutilidade dos infinitos compêndios da medicina e do direito.

O pic é de um quadro de Michael Andrews, mais uma descoberta na última visita ao Thyssen.

Ainda o Thyssen: o Galo de Chagall, por Pepone

2011-07-14T12:43:00.003+01:00

Também descobri este espantoso quadro de Chagall, o Galo. A mulher agarra/monta, o galo enternecidamente – veja-se a cabeça de lado, só de lado percebemos nitidamente tratar-se de um rosto de mulher. A cor vermelha das suas pernas funde-se com o vermelho do galo, numa sugestão de amplexo erótico. O abraço tem qualquer coisa de desesperado, de violento e perigoso para o galo que ainda por cima está a ser montado, isto é, dominado - mas ao mesmo tempo o rosto deitado da mulher sugere ternura. O amor pode ser terno mas ao mesmo tempo ameaçador e perigoso - as cores de Chagall são extremamente fortes, nada é suave neste quadro. Entretanto, ao fundo, vê-se um barco onde um casal está envolvido ou num abraço amoroso ou numa luta violenta, de novo a sugestão da ambiguidade entre a ternura e a violência do amor.

Crónicas de madrid 5, por Pata Negra

2011-07-13T17:41:00.003+01:00

Ainda por cima, logo a seguir à Cidade Velha, está uma pintura mais simbolista de Eduard Munch. O quadro, um dos poucos de Munch que se encontram fora da Noruega, chama-se Atardecer. Laura, la hermana del artista (1888) e nele uma rapariga, pintada num primeiro plano deliberadamente exagerado, olha com um ar perdido para lugar nenhum. Ao fundo uma sugestão onírica de encontro. Uma jovem, um casal ao fundo, como o trio comovido diante do quadro de Egon Schiele. Não há dúvida: este bocado do Thyssen é o meu metro e meio preferido de todo o museu!

Crónicas de Madrid 4, por Valderrama

2011-07-11T21:50:00.003+01:00

No Thyssen revi como emoção este Cidade Velha de Egon Schiele. Este é um quadro notável. Acho-o profundamente humano e isso não tem só a ver com as suas qualidades intrínsecas. Acontece que o associo a uma cena comovente que uma vez aqui presenciei e que se acrescentou para sempre à minha memória deste quadro.

Foi há uns anos, eu estava sentado a observá-lo e eis que uma jovem e um casal dos seus 60 anos se aproximam. Inicialmente foi a rapariga que ficou a olhar o quadro com uma expressão feliz. Depois fica muito comovida e chama o casal, dizem qualquer coisa numa língua incompreensível e ficam os três durante uns momentos defronte da Cidade Velha de Schiele. Via-se que estavam claramente emocionados. Chegaram a chorar mas foram lágrimas que não me pareceram desesperadas, foi mais uma coisa nostálgica, como quando recordamos alguém, um amigo ou um familiar que perdemos.

Estamos habituados a emocionarmo-nos (até às lágrimas, por vezes) com uma música, um filme ou um romance. Mas não é tão comum que alguém chegue ao pé de um quadro e fique primeiro numa espécie de estado de contentamento que depois se resolve em lágrimas.Ainda hoje não posso ver A Cidade Velha sem me lembrar do poder que esta pintura exerceu sobre aquelas pessoas, quase como se o quadro fosse um reencontro ou uma porta da qual só eles possuíam a chave. É um dos meus preferidos do Thyssen e voltei outra vez a ficar fascinado a olhar para ele e a pensar naquela misteriosa família (os avós e a neta? Porque choravam? Por quem choravam? Porquê diante do quadro de Schiele?).

Tragicomédia em III actos, por Cão

2011-07-08T12:29:00.002+01:00

Contaram-me esta, há anos já largos, como verdadeira. Partilho-a convosco porque é tão mais cómica quão, de base e de facto, trágica.

Uma portuguesíssima família da classe média foi de férias para o Algarve. Todos foram: pai & mãe, avó viúva & netos & cão. Escolheram, decerto por economia e bucolismo talvez, o campismo. A viagem para Sul correu bem. Havia lugar no parque. Armaram a tenda, assaram uma sardinhada, foram arrotar de calções para a praia mais perto, voltaram, assaram uma carapauzada, foram arrotar de calções para a esplanada mais perto, voltaram e ressonaram a primeira noite como anjos urbanos pacificados pela asma mista do mar e dos pinheiros. A tragédia só começou de manhã.

I ACTO: A avó amanheceu morta. Ninguém tinha dado por nada, nem sequer o cão. Pai & mãe mandaram os filhos comer gelados ao bufete do parque e puseram-se a conferenciar. Que as férias estavam estragadas. Que o raça da velha. Que uma coisa daquelas só a eles. Que a carreta fúnebre de lá de cima ir-e-vir ao/do Algarve haveria de ser uma fortuna. Etc. Vai disto, decidiram-se a embrulhar a defunta na barraca, a acondicionar tudo com cuidadinho no tejadilho do carro e a rumar para Norte sem tuge-nem-muge.

Alas que se não fez tarde, assim procederam.

II ACTO: Tendo parado pelo caminho num tasco de bifanas para restauro, retempero e refrigério, não demoraram mais de vinte minutos. Horror: à saída para o estacionamento, só deram com o lugar onde carro e avó os deveriam esperar. Pai & mãe mandaram os filhos comer gelados ao tasco e puseram-se a conferenciar. Tinham de participar à GNR. Como explicar a avó, não sabiam. Logo se veria.

III ACTO: O resto desta tragicomédia, sabe-o o meu leitor tão bem quanto eu. A analogia (para isso são escritas, representadas, vividas e repetidas as tragédias e comédias desta vida) é facílima: a) A viatura roubada faz de Assembleia da República; b) A família viva (cão incluído, naturalmente) é a parlamentar do PSD da era Passos Coelho; c) A avó morta (e embarracada) só pode ser (politicamente, está bem de ver) Fernando Nobre.

Cai o pano.

Crónicas de Madrid 3, por Cordobés

2011-07-07T12:56:00.003+01:00

No sábado à noite jantamos no Extremadura no bairro da Chueca. Não foi a primeira nem a segunda escolha, mas dificilmente encontraríamos melhor. Primeiro tentámos a Gabinocoteca (http://feriadopessoal.wordpress.com/2010/10/26/la-gabinoteca-pra-comer-bem-e-divertido-em-madrid/), um must madrileno aconselhado em No Reservations, o mítico programa de Anthony Bourdain. Segundo Bourdain, aqui servem-se as melhores tapas de Madrid. Mas já devíamos prever que um restaurante aconselhado por um guru como Bourdain, torna-se imediatamente num local de romaria: não havia mesa disponível e o período de espera era de hora e meia!

Metemo-nos num táxi e rumámos até à Chueca, podia ser que tivéssemos mais sorte num outro must de cujo nome não me recordo mas que era a segunda referência do nosso Livingstone da degustação. Era quase meia noite e a cozinha estava a fechar. O empregado aconselhou-nos o Extremadura, no outro lado da rua e foi assim que lá fomos parar. Sorte a nossa, fomos cair num sítio de excelência (http://www.theplumpoyster.com/restaurants/where-i-like-to-eat/restaurants-spain/)

Sentámo-nos à mesa passava da meia noite (!!!) e fomos excepcionalmente servidos por uma equipa de profissionais. Acabámos de jantar à uma e tal. Espanha até nisto é diferente, não conheço muitos sítios onde nos servissem com esta magnificiência a uma hora tão tardia.

Não vou falar do paté nem da excelente perdiz, nem do cochinilho que papámos. Só queria destacar este vinho: Atteca de 2009 (http://www.verema.com/vinos/31428-atteca-2006), uma excelente pomada de Catalyud, região de Zaragoça, feito com uma casta rara, Garnacha, segundo o G. em vias de extinção. Disse o G. na hora sábia da escolha que estava a um preço acessível mas que é considerado um vinho difícil. Pois que venha, já não somos principiantes, foi o veredicto. E não nos arrependemos: um vinho com uma cor viva, brilhante, bem encorpado, um matulão de 15 graus e um sabor seco a frutos vermelhos muito maduros. Faz lembrar um baga com menos tanino e mais chocolate, não sei se estou a dizer alguma barbaridade… Mas acima de tudo fica a memória de um sabor novo e cru, a fugir à standardização de que padecem os vinhos actuais. Será que encontro este vinho em Portugal?

Crónicas de Madrid 2, por Manolete

2011-07-06T10:38:00.003+01:00

No domingo de manhã fomos ao Thyssen. Como, tanto eu como o G. já tínhamos visitado duas vezes o Prado e o Rainha Sofia e apenas uma vez o Thyssen, resolvemos, por unanimidade e aclamação, empatar a contabilidade. É um museu fantástico, um dos meus preferidos, descubro sempre coisas novas. Desta vez, para lá dos nomes mais óbvios (os Goya, Van Gogh, Monet, Rubens, etc, etc), reparei numa série de quadros. E descobrimos um pintor espanhol de quem, ignorância das ignorâncias, nenhum de nós nunca antes tinha ouvido falar: António Lopez. A exposição relativa à sua obra estava esgotada o que foi mais ou menos desesperante, um gajo ali ao pé e não puder «tocar»… Repare-se como ele pinta a Gran Via, como se a grande avenida madrilena tivesse envelhecido de repente ou como se tivéssemos sido transportados para o futuro para, de lá, observarmos as ruínas da cidade tal como era em 2012, possivelmente depois de um um ataque nuclear. Espantoso efeito de anacronismo ou de viajem no tempo.

Crónica de Madrid 1, por Galo

2011-07-05T09:45:00.003+01:00

Este fim de semana fomos a Madrid. Lá chegados, ainda de carro, vimos um indivíduo que vestia umas cuecas e uns suspensórios e calçava umas botas. Mais nada. Comentámos que a fauna nas grandes cidades era uma coisa do caraças. Mais à frente vimos grupos de mulheres bonitas com vestidos vaporosos. Depois vimos um diabo. Mais à frente dois anjinhos de mãos dadas. Comentámos que Madrid estava muito à frente desde a última vez em que qualquer um de nós ali tinha estado. Depois demos com a primeira rua cortada pela polícia. Depois com a segunda. Terceira, quarta. Começámos a desesperar (entretanto víamos agora bandos de drag queens. E um cow boy de collants). Mas só quando avistámos, ao longe, a plaza del sol completamente inundada por uma multidão impressionante e por bandeiras do arco íris é que percebemos o que estava a acontecer. Madrid estava literalmente sitiada por uma parada gay que contou, segundo li depois, com cerca de um a dois milhões de pessoas na rua! Todas as ruas estavam cortadas e demorámos duas horas a chegar ao hotel.

O que mais chama a atenção na multidão de pessoas que, literalmente, atulhou as avenidas, as praças e as ruas madrilenas, não é a sua identidade homossexual. É verdade que se vêm grupos de indivíduos depilados e musculados de t shirts apertadinhas a fazerem peitaça e pares incontáveis de barbudos a beijarem-se na boca. Mas, se observarmos bem, o traço identitário mais marcante daquela gente não é a sua homossexualidade mas a sua promiscuidade. Não uso esta palavra em sentido pejorativo: ela traduz um facto, o da mistura, o vale tudo, independentemente do seu sexo, do seu número, do que quer que seja. Porque não vemos só gays e lésbicas, vemos muitos heterossexuais, travestis, bissexuais e outras faunas. E, sobretudo, vemos grupos que estão claramente envolvidos, três mulheres meio nuas de mãos dadas, multidões venezianas que caminham para o mesmo baile de máscaras, grupos de homens e de mulheres autenticamente engalfinhados nos passeios. Talvez fosse mais correcto mudarem o nome: parada do vale tudo em vez de parada gay.

Discos que já ninguém ouve mas que são excelentes - Haircut 100, Pelican West: música de verão para ouvir em descapotável

2011-07-01T19:03:00.007+01:00

Há quem classifique a música em função do tempo e do espaço. Brian Eno, por exemplo, compôs excelente música «para elevadores» e «para aeroportos» e existem, mesmo, casos de música para consultório de dentista. Assim como há música para o verão e para o inverno, para a manhã (de que o célebre here comes the sun dos Beatles é o exemplo mais claro)e para a noite (os Nocturnos de Chopin). Pois bem, os Haircut One Hundred inventaram, nem mais nem menos, música de verão para descapotável.

A banda de Nick Heyward é um ícone pop, melhor, da efemeridade do Pop. Só fizeram dois discos, Pelican West de 82 e Paint and Paint de 84. O segundo não é grande coisa e o primeiro não chega a ser um grande álbum. Mas tem canções fabulosas! Os Haircut One Hundred nunca fizeram um grande álbum. Mas fizeram meia dúzia de excelentes canções e valem por isso o que já não é pouco. As canções deles não foram feitas para resistir à poeira dos tempos. Pelo contrário, são singelos exemplos da nobre arte do efémero que é a Pop. Não fizeram mais que canções-bolas-de-sabão que são bonitas mas rebentam passado pouco tempo. Não há mal nenhum nisso. Há borboletas lindíssimas e nenhuma dura mais que escassos dias (em contrapartida bichos monstruosos como os cágados podem viver 200 anos).

Favourite Shirts, Love plus One (David Fincher, suprema ironia, incluiu-a na banda sonora de um filme tão dark e invernal como Seven), Fantastic day, Lemon Fire Brigade, continuam a ouvir-se como há trinta e tal anos, quando foram editadas. Re-descobri-as há pouco tempo, de verão, noto, como é forçoso. Agora falta-me o descapotável...

Dito com os nervos, por Cão

2011-06-28T23:31:00.002+01:00

Só num país miserável é que um centro de saúde obriga os respectivos utentes a medirem a tensão na farmácia mais próxima, digo-o eu com os nervos.
Só um país infecto é que obriga um ex-primeiro-ministro a ir de fax estudar filosofia em “francês técnico” para Paris-de-França.
Só um país vazio é que dá tanta atenção a um acidente de automóvel tripulado por “celebridades” vácuas.
Só um país irresponsável é que tem no calendário uma época de incêndios tão certinha como a morte e os impostos.
Só um país bovino muda de ortografia como quem não muda de preservativo.
Só um país com 860 quilómetros de costa mata as pescas, Aníbal.
Só um país com tanta terra e tanto sol aniquila a reforma agrária, Barreto.
Só um país sem uma pinga de sangue nas fuças admite que a família do derradeiro director da PIDE possa processar um teatro e gente de bem por causa de uma peça que relembra os crimes torcionários da polícia política criada por esse morcego eunuco que se chamou Salazar.
Só um país sem cuecas nem parte da frente se abstém de tudo o que não seja o emprego da sobrinha, a cunha da cunhada, a fuga ao fisco, a escolaridade sem esforço, o empenho do anel, o garrote do dedo, a mariquice a tiracolo e a mãe que o teve atrás de uma moita.
Só um país inimputável é que aceita esperar 15483940593847 dias por uma cirurgia que tantas vezes significa essa desprezível diferença entre a vida e a morte.
Só um país irreciclável é que tem de trocar tampinhas de garrafas de plástico por cadeiras-de-rodas.
Só um país sem lei nem moral nem ética nem toga nem nada é que não investiga, não esclarece e não pune um grupo de candidatozecos de dentro a juízes de fora que copiançam à fartazana em testes “amaricanos” tipo nóvóportunidades.

Tenho por isso, Zé, de te dedicar em bom francês este fecho de crónica: Je ne crois pas du tout, mon petit rien, que tu sois capable d’entendre l’acceptable minimum d’un Althusser, d’un Greimas, d’un Foucault, d’un Camus, d’un Kierkegaard, d’un Schopenhauer, d’un Nietzsche, d’un Marx ou même d’un Tony Carreira version camembert tipo serra-da-estrela. Sais-tu pourquoi, pá ?
Parce que, lá-haut, à Paris, on n’achève jamais des cours au dimanche, que é como quem diz ao domingo.

O Inferno de Arenas, por Astaroth

2011-06-22T23:52:00.006+01:00

O escritor cubano Reinaldo Arenas foi um dos muitos mártires do regime fascista instaurado por Fidel Castro. Foi perseguido, humilhado, brutalizado e martirizado pela cáfila castrista durante toda a vida. Por duas razões, ambas intoleráveis aos olhos do regime: era homossexual e «anti-revolucionário».

Arenas conseguiu publicar os seus romances no estrangeiro fazendo-os passar clandestinamente para fora de Cuba. Foi perseguido. O regime aproveitou o facto da sua homossexualidade assumida para o acusar de ofensas várias à moral e para o enviar para Forte del Morro e para Villamarin as piores prisões do regime, submetendo-o a torturas dignas do pior catálogo da Pide. Arenas não cedeu e conservou até ao fim o sentido da sua dignidade.

Conseguiu fugir para Miami metido na confusão vergonhosa que foi a deportação de milhares de cubanos na sequência do escândalo da embaixada do Peru (e como pôde Garcia Marquez, que Arenas apelida de «hipócrita», apoiar Castro em mais essa infâmia?). Anos mais tarde, acabaria por morrer, vítima da Sida. Tornou-se um símbolo de coragem e resistência, era o anti-homem -novo, o anti-cristo do comunismo castrista. Tornou-se também um símbolo da inteligência corajosa capaz de pagar com o sofrimento de toda uma vida a denúncia da opressão - Arenas, como Cabrera-Infante, Heberto Padilla ou Zoè Valdés são, nesta matéria, o oposto dos grandes escritores de «prato cheio» que, apesar de toda a sua grandeza, não souberam ou não quiseram ver para lá da propaganda - Sartre e Beauvoir, Régis Debray, Garcia Marquez, Alejo Carpentier, todos eles branqueadores do regime...

Antes que Anoiteça começou a ser escrito muitos anos antes da sua publicação. É um romance (na realidade é a narrativa auto biográfica do autor) duro e cru. Arenas conta que lhe chamou assim porque começou a escrevê-lo numa fase em que vivia como um sem abrigo, escondido dos esbirros da polícia, no parque Lenine em Havana. Escrevia enquanto tinha luz. E assim que a noite caía via-se obrigado a parar. Depois, já no fim da vida, com um diagnóstico de sida que lhe dava um ano de vida, Arenas percebeu que o título ganhara um novo alcance simbólico: escrever ainda e sempre Antes que Anoiteça, isto é antes que a morte viesse e o impedisse de terminar este seu testamento literário. A Noite veio, enfim, em Dezembro de 1990, mas o livro ficou, um dos mais trágicos que alguma vez li.

Tropa de Elite 2 - Portugal 2010, por Taporware

2011-06-20T15:19:00.007+01:00

Fui vê-lo já há uns tempos mas ainda deixo aqui algumas impressões sobre o filme. Tropa de Elite 2 de José Padilha é a continuação da primeira saga do capitão Nascimento. Editado em 2010, tornou-se no maior sucesso de bilheteira de sempre de um filme nacional no país irmão com mais de duas dezenas de milhões de espectadores! Claramente dirigido ao universo brasileiro, é, no entanto, curioso o seu visionamento a partir da perspectiva portuguesa. Isto é, visto por por portugueses em pleno 2010, TP2 ganha, subitamente, uma actualidade impressionante. Vê-se TP2 e não se está pensar no Brasil - pensa-se em Portugal, neste Portugal em que vivemos (ou vivíamos).

TP2 é uma espécie de radiografia dura e crua da corrupção e da sua forma orgânica e tentacular. Esta é apresentada como uma espécie de jogo de matriuscas que começa nos interesses do traficante mais miserável, estende-se até ao policiazeco metido no esquema, alastra até ao chefe da esquadra, passa pela conivência do jornalista comprado, chega ao ministério da segurança, aos deputados estaduais e atinge até o governador. Todos umbilicalmente ligados numa teia tenebrosa. O filme passa-se no Rio de Janeiro, mas é óbvio que, visto do lado de cá do atlântico, não parece assim tão longínquo.

Compreende-se porque razão o capitão Nascimento (Wagner Moura) se tornou o maior fenómeno de popularidade recente do Brasil. Este John Wayne tropical tardio é uma espécie de ajuste de contas simbólico com o sistema corrupto e com a criminalidade insana que tem/tinha o Brasil refém.
TP2 centra-se na velha questão ética dos meios e dos fins - como vencer o crime e a corrupção? Poderão os meios violentos do BOP justificar os seus fins de combate ao crime? O capitão Padilha, qual justiceiro numa cidade do faroeste sitiada por bandidos, não recua perante nada e o certo é que, a julgar pelo sucesso estrondoso do filme, os seus métodos são ratificados pelo cidadão brasileiro comum. E cá? A julgar pela algazarra que se ouvia na sala aquando dos ajustes de contas com a mafia, eu diria que o capitão Padilha também cá dava jeito.

Discos que já ninguém ouve mas que são excelentes:Talking Heads e Brian Eno- Fear of Music

2011-06-17T22:44:00.003+01:00

Fear of Music (juntamente com o posterior Remain in Light também produzido por Brian Eno) é o melhor disco dos Talking Heads. Até aqui eles não passavam de uma banda pop - ainda que excelente - , mas com Fear of Music alcançam um patamar estratosférico, passeando-se pelas sonoridades planantes da música electrónica, do ambientalismo e da música étnica. Ao contrário do trabalhos anteriores da banda de Byrne, o disco ouve-se pela sonoridade e não só pelo brilho pop das canções. O que é que provocou esta mudança? Pois é, o genial Eno foi o produtor do disco e revolucionou a música dos Heads. Nada que não se repetisse ao longo dos tempos - fez o mesmo com Bowie, com os U2 ou com David Byrne no mítico My Life in the Bush of Ghosts...

ALELUIA! ALELUIA! ALELUIA!, por Roberto Fripó

2011-06-06T21:16:00.007+01:00

FINALMENTE! Portugal livrou-se do pior primeiro ministro de que há memória na vida democrática portuguesa ( e a nossa sorte foi ter levado com ele já depois do 25 de Abril...). Politicamente, o ingenheiro era um embuste, o protótipo perfeito do político de carreira que nunca fez nada - nem em termos académicos nem profissionais - para além de andar desde pequenino na politiquice. Aliás quando se fala na sua vida académica pensamos na famigerada licenciatura; e quando pensamos na sua vida profissional pensamos em quê? Pois, nas casinhas...

O sucesso deste homem sempre foi para mim um mistério. Digo sempre e digo bem. Desde os seus primeiros aparecimentos públicos que achei que o homem era risível. Nunca vi nada nele que o distinguisse do vulgar político do interior profundo que, quando muito, podia fazer sucesso como candidato à junta de freguesia da terra. Nisso enganei-me, infelizmente. Quando o vi candidato a secretário geral do ps devo ter rido à gargalhada - para mim não seria muito diferente da candidatura do tino de rãs, sempre vestiu bem melhor, é certo... Mas imaginem o meu espanto quando vejo zé socrates a ser eleito secretário geral do ps! palavra: não acreditei! Achei que o ps caminhava alegremente para o suicídio político e que aquele equívoco não poderia durar muito tempo. Durou seis anos!

Agora, tanto tempo depois e após ter deixado o país neste estado lastimável, vejo que acertei tanto quanto me enganei em relação à personagem. Enganei-me - porque não pensei que um político medíocre, sem consistência,sem convicções, sem cultura, sem curriculum académico e profissional, mal relacionado e com um histórico duvidoso pudesse chegar onde chegou. Enganei-me porque sempre pensei que uma boa agência de propaganda - que ele sempre teve - aliada àquilo que alguns chamam uma «notável capacidade de comunicação» (e a que eu chamo capacidade de fantasiar) pudessem ser suficientes. Aqui enganei-me, de facto, profundamente, eu que nunca quis acreditar que «vender um político ou um sabonete é exactamente a mesma coisa».

Mas acertei em cheio quando, ainda este indivíduo era um mero secretário de estado do ambiente, vi que estava perante um impreparado para gerir a coisa pública. Acertei em cheio quando, desde o primeiro dia, percebi que este homem era perigoso, que ainda íamos pagar caro a sua ambição pessoal. Tive razão e oxalá não tivesse tido, para bem de todos nós...

Ontem, FINALMENTE, os portugueses abriram a pestana e meteram-no a andar, como ele mereceu. Foi preciso que sentissem no bolso a sua acção incompetente e irresponsável. Mas há muito que a sua falta de credibilidade justificava a demissão. Somos um povo de compreensão mais lenta que o normal, mas prontos, mais vale tarde que nunca, o que importa é que as pessoas foram capazes de perceber ao fim de longos seis anos quem era esta gente que nos governava.

Zé socrates conseguiu assim realizar o velho sonho de Sá Carneiro: uma maioria, um governo, um presidente. PSD e CdS agradecem-lhe! Nem Durão, nem Santana, nem Cavaco o conseguiram. Milhares e milhares de portugueses viram-se obrigados a votar no psd e no cds porque, simplesmente, estavam em pânico com a perspectiva do ingenheiro ganhar as eleições. Socrates conseguiu fazer baixar o ps abaixo do nível santana lopes - é obra e é bem feito para um partido que se tornou numa espécie de coreia do norte em versão partidária.

Até na hora da saída este homem foi igual a si próprio. Nem na derrota largou o tele-ponto! Falou durante quarenta minutos, qual Fidel Castro, representando (digo bem: representando)um discurso centrado no seu tema preferido: ele próprio e a sua enorme, galáctica, incomensurável grandeza! O discurso estava antecipadamente redigido e preparado para este cenário e sócrates limitou-se a representá-lo - coisa que aliás faz muito bem. Antevi portugueses a ficarem de lágrima ao canto do olho com pena do grande líder injustiçado. Afinal havia que começar, desde logo, a preparar o futuro. Pode Zelig ser autêntico?

No meio daquela encenação (mais uma: o teatro é a sua essência mais profunda) uma coisa falhou: o fiel Luís («Ó Luís fico melhor assim ou assim?») desta vez parece tê-lo abandonado. Não previu bem os efeitos cénicos de discursar durante quarenta minutos na cave de um hotel e o «animal feroz», desta vez, suava em bica e limpava a testa com a mão. Suava, suava, suava mas os «animais ferozes» não suam assim.

Correr com eles!, por Cicuta

2011-06-05T00:51:00.006+01:00

Nestas eleições a principal questão é muito simples: correr com o socas e sus muchachos! É claro que há outras muito importantes. Mas nada poderá ser feito se, antes, não arrancarmos estas lapas que se agarraram ao poder. Esqueçam os preconceitos ideológicos e concentrem-se apenas nisto: qual o melhor voto para correr com esta doença que enfermou Portugal? O país não pode aguentar mais quatro anos do bancarrota. Agora ponham-se com paleio de chacha, tipo eu sou de esquerda e de direita e do benfica e do sporting e do lourosa, dispersem os votos e depois venham queixar-se.
Há um abismo de divergências entre todos os que já não podem ver esta maltosa à frente, eu sei... Mas deixem isso para depois. Neste momento a questão principal é só uma: correr com eles!

Quem é Este gajo?, por Mister X

2011-06-02T17:27:00.005+01:00

O célebre quadro de Rafael, A Escola de Atenas, sempre suscitou grande controvérsia acerca da identificação das personagens nele retratadas. Por exemplo, o gajo do pic de cima que aparece num dos planos mais centrais da pintura é identificado na maior parte dos sites que consultei como sendo o grande Heraclito, o Obscuro, talvez o maior de todos os pré-socráticos. Essa é, de resto, a opinião mais comum: a figura representa o carácter taciturno e solitário de Heraclito que foi, efectivamente, enquanto filósofo um aristocrata anti-social.

No entanto em A História da Beleza (Difel, 2002), uma obra coordenada por uma sumidade tão prestigiada como Umberto Eco, diz-se claramente na p. 226 que a referida figura é o geómetra Euclides. Girolamo de Michele, autor do texto, interpreta assim este presumível Euclides:

«O homem barroco que aqui se prenuncia, indaga as bibliotecas e os livros e, já melancólico, deixa cair a ferramenta ou segura-a inactiva entre as mãos».

Este pretenso Euclides representa, pois, a melancolia do barroco que tem raiz na «ferida narcísica» (Freud) infligida ao ego humano com a revolução coperniciana e com os desenvolvimentos seguintes das ciências físicas e astronómicas. O homem do Barroco espanta-se ao descobrir que, afinal, não é o centro nem o senhor do universo, mas um ponto insignificante na imensidão cósmica. Paradoxalmente é o progresso do saber que produz a própria crise do saber. A figura retratada por Rafael, não por acaso um matemático, não por acaso Euclides, representaria, assim, a melancolia aberta por esta fenda narcísica.

Fico, pois, na dúvida: afinal quem é este gajo? Heraclito como sempre se disse? Ou Euclides? É que num livro coordenado por um génio como Eco, esta assumpção de que o gajo é Euclides não pode ser um erro inocente nem um desleixo. Eco e Michele hão-de ter alguma razão para discordar da interpretação corrente que atribui a identidade do «gajo» a Heraclito, embora nada digam sobre isso. Eu é que acabo por ficar na dúvida: Heraclito ou Euclides? E, no caso de ser mesmo Euclides, quem será o outro personagem que aparece no pic aqui mais abaixo a quem se atribui pacificamente a identidade, aqui sim, de Euclides?

Casar com a F(MI)rancelina e com a Ana DesGoverno, por Cão

2011-05-26T23:25:00.000+01:00

Há duas mulheres com quem eu me casaria ao mesmo tempo sem olhar para trás nem para a frente. São de Celorico de Basto, mas mesmo assim lograram a fama e o desproveito. Chamam-se Francelina R. e Ana Maria C. Foram condenadas em Santarém por dezenas de burlas e demais falcatruas feias, como aquela de drogarem a comida e a bebida a um velho amoroso da Ribeira de Santarém chamado Agostinho S.P.

E por que me casaria eu com estas duas aves não raras? Porque tal equivaleria a casar-me, de uma tiroleira assentada, com o desGoverno do “engenheiro” e com o FMI. Pois, tal como aquelas duas jeitosas, não praticam estas duas não respeitáveis nem respeitadas instituições não dezenas mas milhares de figurativas inoculações de benzodiazepinas económicas, financeiras, apocalípticas, manhosas, pró-amnésicas e o Diabo a quatro pintado a sete com zero à Esquerda e à Direita?

Ser casado com a Francelina e com a Ana Maria ou matrimoniado com os aparelhos clienteleiros desGoverno /FMI não me parece em nada – em absolutamente nada – diverso. É tudo uma questão de escalas e desproporções. Preferi-las-ia, porém, porque elas nunca fizeram ao emprego, ao ensino, à saúde, à justiça, à ortografia, à comunicação social, à moral, ao ambiente, ao poder local, à ferrovia, à rodovia, a Portugal e às muitas mais vias da vida individual e colectiva o que o “engenhoso” e o tenebroso Fundo (muito fundo) Monetário contranacional já fizeram, fazem e vão continuar a fazer.

No fundo (muito Fundo), amo-as. À Francelina e à Ana. Tenho a certeza, aliás, sobretudo nesta altura, de que Passos Coelho, esse paradoxal transmontano de Massamá, também as amaria, se o coração dele, à maneira de um tal Alberto Caeiro, as sentisse pensando.

Os nossos filhos (meus e da Francelina e da Ana Maria) só poderiam chamar-se Furto Miguel, Burla Vanessa, Droga Maria, Amnésia do Patrocínio, Roubo Micael e Zé S. Eu sei. Mas sempre haveria de ser um casamento melhor do que aquele que neste momento pratico, que é nenhum, à imagem triste e à triste semelhança do nosso futuro português, até que a morte (em vida) nos separe.

São Rosas, Senhor!, por Rainha Santa Isabel

2011-05-22T16:24:00.005+01:00

Hoje fui ver bola de manhã. À saída do desafio, um grupo de distribuidores de propaganda eleitoral esperava - algo timidamente, reconheço agora - pela saída do jogo para distribuir material. Mau!, pensei, serão xuxas? Eram. Um jovem do rebanho estendeu-me um jornaleco com as ventas do artista, «faz favor»...
Pensei: essa porcaria nem pra papel higiénico. E respondi em versão light: «por amor de Deus, tire-me isso da frente, deviam ter vergonha, depois de terem afundado o país»... Esperei a carga violenta da manada mas, para minha surpresa, o jovem cola cartazes trocou um olhar comprometido com os outros e nenhum deles foi capaz de piar o que quer que fosse... Nada, nem uma sílaba, ficaram todos mudos, calados e comprometidos. Talvez tenham mesmo vergonha, sabe-se lá, eu tinha...